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苏朵拉没有马上行动。她观察了他几天。她观察他的第一天，看到他一个人坐在陶轮前，双脚踩动飞轮，“咕噜咕噜”，双手把一团泥巴变成罐子。她观察他的第二天，看到他唱歌，一边转陶轮一边哼着没有词的调子，“啦——啦——啦——”，很轻，像从鼻子里出来的。那调子像河水，不紧不慢，没有目的，只是一直流。苏朵拉听着那个调子，自己的心跳变慢了。她观察他的第三天，看到他修补一个破了的陶罐。裂缝从罐口一直裂到罐底。苏朵拉会把这样的陶罐扔掉，但那罗陀没有扔。他把陶罐放在膝盖上，用手指蘸了水涂在裂缝上，用湿泥塞进去，轻轻地拍打，“噗、噗、噗”，像雨点落在叶子上。他看那个陶罐的眼神，像在看一个病人，不是“这个罐子坏了要修”，而是“这个罐子病了要治”。
苏朵拉想：这个人，他有耐心。她需要耐心。她的生活没有耐心，她的生活像一只疯狗，追着她咬。她需要一个有耐心的人，把她从疯狗嘴里拉出来。不是替她挡，而是挡完之后在那里，不说话，不问她“疼不疼”，只是在那里。
那天傍晚，苏朵拉洗完衣服，没有直接回家。她提着洗衣篮，走向村西边那罗陀的泥屋。太阳正在落山，天空从蓝色变成了橘红色，又从橘红色变成了紫色。远处的苦行林变成了黑色的剪影，树冠的边缘被最后一抹光勾出了一条细细的金线。苏朵拉走得很慢，洗衣篮顶在头上，棍子戳在泥地上，“笃、笃、笃”。她的心跳得不快。她很平静。决定是一件事很奇怪的事——在做决定之前你会紧张，但一旦决定了，那些东西就都不见了。
她走到那罗陀的泥屋前。那罗陀正在门口收陶器，弯着腰从窑里掏出一个陶罐，手被湿布裹着，但湿布快干了，他的手指被热气烫了一下，缩回手吹了吹。苏朵拉走到他面前放下洗衣篮。“咔”的一声，那罗陀抬起头看到了她。他的眼睛微微睁大了一些。苏朵拉看着他，说出了两个字，声音不大，但很清楚。“娶我。”那罗陀的陶罐从手里滑了下去，“啪”的一声碎成了三瓣。碎片散在他脚边，有一片尖锐的碎陶片立着，刃口朝上反着光。他的嘴张着，下巴的肌肉松了。“什么？”“娶我。我不嫁屠夫，不
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