。”她写完了，把画贴在缘树的树干上。风吹过，画纸晃了晃，但没有掉。因为杀阡陌和白子画还在扫。风在吹，叶在落，扫帚在动。日子就是这样。扫了落，落了扫。不是因为他们喜欢扫地，是因为地上干净了，她赤着脚走，脚不脏。她不在意的事，他们在意。