怀里的纸板滑落在腿上。他的眼神直勾勾盯着枪口，没有愤怒，只有一种绝境后的麻木。
“我们没枪。”
老头先开口了，声音嘶哑粗砺——那是长期吸入有毒烟尘的结果。
“锅里……也不是粮。真不是。”他指着那口锅，声音在发抖，“那是从废纸箱上刮下来的淀粉胶……煮化了能喝，有点酸。没毒。”
于墨澜走进来，把撬棍靠在门边。他看了一眼那口锅，里面翻滚着灰黄色的工业淀粉泡沫，混着某种防腐剂的味道。
这就是他们的活法：烧着昂贵的包装纸，吃着粘纸箱的胶水。讽刺到骨子里，也真实到骨子里。
“这楼里，还有别人？”
老头立刻摇头，像拨浪鼓：“早没了。入冬前还有十来个，烧那种带膜的纸中毒死了几个，剩下的跑了，再没回来。”
“会修车吗？”
空气滞了一下。
抱着纸板的中年男人抬起头，那双灰暗的眼睛里闪过一丝光。
“什么车？”
“下面那辆货车。前轮轴承伤了，板簧断了一根。”于墨澜盯着他，“这厂里应该有维修叉车的地方，我需要工具和人手。”
男人没有立刻回答，而是下意识看了一眼锅里的那摊浆糊，喉咙剧烈地滚动了一下。
“有吃的吗？”
“修好了给。”于墨澜说，“一块半压缩饼干，一瓶没开封的水。这胶吃多了不拉屎，你需要水。”
男人犹豫了一下，正要点头，眼神突然游离了一下，像是下了个艰难的决定。
“我有好货。”
他压低了声音，手伸进屁股底下那个破烂的坐垫里，哆哆嗦嗦地掏出一条烟。
硬中华。没拆封。
“不是散烟，是真货。”男人急切地往前挪了半步，把烟举起来，“从经理办公室撬出来的，以前招待大客户用的。总共就剩这点了。”
于墨澜眉毛挑了一下。“我们不缺烟。”
“你们不缺，但这是硬通货。”男人推销得很急，甚至有些狰狞，“外面乱，有烟能买路、能换药、能止疼。”
他看了一眼角落里的女人。那个女人听到“烟”字，身体猛地抖了一下，把那个快烧到手指的烟屁股攥得更紧了。
“一条烟，换一斤面粉。”男人咬着牙，眼睛红了，“白面黑面都行。哪怕是过期的，只要是面。”
于墨澜心里盘算了一下。
烟草确实是硬通货，轻便不占地方。在这个
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