只剩下一种可能。
于墨澜走到门前，没有直接进去，而是侧身贴着墙，用撬棍顶住门板。
“不想死的话。”
他的声音不大，却在空旷的走廊里回荡，冷硬得像金属撞击。
“把手放在我看得到的地方。别做傻事。我耐心不多。”
屋里传来一阵更加剧烈的慌乱：重物落地的声音，然后是一个苍老且颤抖的声音，拼命想稳住，却抖得不成样子：
“别……别开枪！我们就三个人！没枪！没吃的！真的……什么都没有……”
声音里的恐惧和虚弱是装不出来的。那是常年躲在阴沟里、突然被强光照到的老鼠才会有的绝望。
于墨澜没动，给徐强使了个眼色。
徐强猛地踹了一脚。
“嘭！”
腐朽的门板重重撞在墙上，碎屑飞溅。徐强闪身冲了进去，枪口呈扇形扫过屋里的每一个角落。
“都不许动！手抱头！跪下！”
没人反抗。甚至没人敢抬手。
借着屋中央那个用铁皮油漆桶改成的炉子里微弱的火光，于墨澜看清了屋里的景象。
屋里暖得发闷。
那种暖意裹着一股发酵的酸腐味，还混杂着一种奇怪的化学制剂加热后挥发的甜味，像是一口大锅底正煮着一锅发霉过期的糖浆，甜腻得直钻脑仁。
徐强被烟熏得眼泪直流，他瞥了一眼那个炉子。缝隙里烧的不是木柴，而是一堆印着金红图案的硬纸板——那是未切割的软中华烟盒包装。
那些曾经代表着面子的精美纸张，现在被随意折断塞进脏兮兮的油桶里，火焰舔舐着上面的烫金大字，“滋滋”作响，覆膜层熔化，空气里弥漫着一股烧塑料的恶臭。
这以前是个卷烟包装印刷厂。
围炉的三个人，像三尊被毒烟熏黑的泥塑。
一个老头，头发稀疏花白，手里攥着一把变形的不锈钢勺子，正机械地搅动着锅里的东西。被徐强这一嗓子吓了一跳，手一抖，勺子“当啷”一声掉回锅里，溅起几滴粘稠的灰黄液体。
旁边是个中年男人，死死抱着一捆还没拆封的废弃烟盒纸板，那些纸板已经受潮发霉，边角卷曲。
角落里蜷缩着一个瘦得皮包骨的女人，正猛地抽着一根烟屁股，脸憋得青紫，眼神涣散，像是要把那个烟蒂直接吞进肺里。
“别动。”
徐强重复了一遍，枪口下压，锁死了那个男人的胸口。
男人慢慢举起手，
本章未完，请点击下一页继续阅读！