僵硬地、直挺挺地向前撞去。
“嘭”的一声闷响。
头颅撞在坚硬的墙壁上，脖子当场折断。
整个过程，不到三息。
没有惊天动地的打斗，没有戏韵的碰撞，只有三声沉闷的倒地声。
陈玄自始至终，都只是个旁观者。
看着一场由他导演，却无需他亲自出演的荒诞闹剧。
【百衲衣】的因果隔断，让他们的杀意，在出手的一瞬间便找到了错误的目标，自行完成了这场死亡的闭环。
直到此时，那绣花的老妇才缓缓抬起头，推了推鼻梁上的老花镜，浑浊的目光扫过地上的三具尸体，语气平淡。
“唱堂会的钱，可不好挣。”
她从针线笸箩里，取出一块折叠得方方正正的帕子，递给陈玄。
帕子展开，上面用金线绣着一座残破的城门。
城门之上，悬着一块牌匾，却无字。
“京城里的规矩，坏了。”老妇低声道，“旧的牌匾被人摘了，新的还没挂上。拿着它，那些‘守门人’，会当你是自己人。”
第三站，一家临河的茶楼。
引路的是个中年瞎子，自称是这茶楼的说书先生。
他拄着一根磨得光滑的竹杖，在嘈杂的茶楼里穿行，却走得比任何明眼人都要稳当。
他将陈玄三人引到一间临窗的偏僻雅间，亲自为他们沏上一壶碧螺春，茶香四溢。
“陈班主，您要找的东西，就在这茶楼地下的暗库里。”瞎子脸上挂着谦卑的笑容。
“有劳。”
陈玄端起茶杯，凑到鼻尖轻嗅，却没有喝。
他的鬼眼，正死死地盯着这个说书人。
太平静了。
从进门到现在，这个瞎子没有一毫的紧张或敬畏。
他反而带着一种胸有成竹、饶有兴致的看客心态。
这份平静，本身就是最大的破绽。
陈玄放下茶杯，笑了。
“先生这出《引君入瓮》，演得不错。”
几乎在他话音落下的瞬间，他身后的李红衣瞳孔骤缩。
背后的残刀发出一声轻微的嗡鸣！
在她的感知中，四周那些品茶的茶客、忙碌的小二，都在这一刻变成了扭曲模糊的虚影。
唯有眼前的“说书人”，散发着一股令人作呕的、非人的恶意！
她没有贸然出刀，而是将全部心神锁定了对方，刀意蓄而不发。
说书人脸上的笑容一僵，但很快恢复
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