伴随着一种更加模糊的、来自遥远过去的嘈杂声音，试图挤进他混乱的脑海。那是他被捕前的某一天，似乎也是在河边，有警车，有穿着制服的人在拉警戒线，有围观者的议论……有个穿着便服但身形笔挺的年轻男人，在和几个人说话，眉头紧锁，侧脸在午后的光线下显得很锐利……
陈……锋？
这个名字，像一根烧红的针，骤然刺穿了他记忆的迷雾！
是了，陈锋！那个接手周明“意外溺亡”案，后来又似乎对泵房、对红旗厂表现出不同寻常兴趣的市局刑警！苏晚那个女记者，后来好像就是和这个陈锋在一起调查！他怎么会……死了？
一股冰冷的寒意，从尾椎骨猛地窜上头顶，瞬间冻结了他的四肢百骸。
米粥的碗在他手里微微颤抖，粥面漾开细密的波纹。
死了？
那个眼神锐利、看起来不肯轻易罢休的年轻警察，死了？
怎么死的？什么时候？真的是意外？还是……
“听说死得挺惨，”旁边桌子，一个因盗窃进来的瘦小男人，正对同桌的人挤眉弄眼，声音压得低，却刚好能让不远处的张诚听到，“死在河里，生不见人死不见尸，说是车祸，但哪有那么巧的车祸？撞人的车跑了，到现在都没找到。”
“查什么案子能查到这份上？”同桌的人问。
“那就不知道了。反正啊，有些浑水，不是谁都能蹚的。”瘦小男人意味深长地撇撇嘴，目光似有若无地扫过张诚这边，“命不够硬，好奇心太重，容易折。”
张诚低下头，盯着碗里浑浊的米汤。汤面上，倒映着他自己扭曲变形的脸，憔悴，胡子拉碴，眼窝深陷。还有旁边刀疤脸和文身男投过来的，冰冷而饶有兴味的目光。
文身男用筷子敲了敲自己的碗边，发出清脆的“叮叮”声，像是在伴奏某种残酷的韵律。他凑近张诚，声音里带着毫不掩饰的恶意：“听见没？那个叫陈锋的警察，没了。听说他之前，跟你这案子，还有跟你那个记者朋友，都挺熟的？啧啧，可惜了，年纪轻轻的。”
刀疤脸没说话，只是慢条斯理地撕着馒头，一块一块送进嘴里，咀嚼得很用力，眼睛却一直盯着张诚，像在欣赏猎物临死前的痉挛。
莫大的悲伤，毫无征兆地，如同决堤的冰河，轰然淹没了张诚。
这悲伤来得如此猛烈，如此荒谬。
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