紧让开，别糟蹋了我家微言的锅！”
林微言接过锅铲，把火关小，用铲子小心地把那个已经破了的蛋从锅底铲起来，放在旁边的盘子里。然后她重新倒油，打蛋，等蛋白边缘定型，翻面，一气呵成。动作很轻很稳，锅铲在她手里像是长出来的，和她修书时拿镊子的样子一模一样——精准、从容、不慌不忙。
沈砚舟靠在灶台旁边看着她。阳光从她的侧面打过来，把她睫毛的影子投在颧骨上，一眨一眨的，像蝴蝶翅膀。
“昨天那份病历。”林微言忽然开口，眼睛还盯着锅里的蛋，“你带在身边多久了？”
沈砚舟没有立刻回答。他沉默了一会儿，然后说：“五年。”
“五年？”
“从我爸出院那天起，我就把它放在公文包里。每一次换包，它都是第一个放进去的东西。”他的声音很平静，像是在陈述一个和自己无关的事实，“我不知道什么时候会用上它。也许一辈子都用不上。但我总觉得，如果有一天你愿意听我解释，我不能只靠一张嘴。我必须给你看证据。”
林微言翻蛋的动作停了一下。然后她继续翻，把煎好的蛋铲出来放在盘子里，关了火。她把盘子端到厨房的小餐桌上，坐下来，拿起筷子。她夹起那个蛋，咬了一口，嚼了，咽下去。然后她抬起头，看着沈砚舟。
“你的证据，我看了。”
“结论呢？”他问。他的声音还是平静的，但他的手握在灶台边缘，指节微微发白。
林微言没有直接回答。她把筷子放下，从盘子里把那个他煎破了的蛋夹起来，放进自己碗里。
“这个蛋破了。但是正如你所说，味道确实没问题。”她低头咬了一口那个破蛋，嚼了嚼，咽下去，然后抬头看着他，嘴角浮起一丝很淡很淡的笑意，像是冬天清晨的第一缕阳光，不太热，但很亮，“跟你的人一样。”
沈砚舟站在那里，一动没动。窗外有鸽子飞过，翅膀扇动的声音扑棱棱的，由近及远，在清晨的巷子里回荡。厨房里飘着煎蛋的香味，混着老木头的味道和陈旧纸张的味道，这是书脊巷独有的气息——在别的任何地方都闻不到。这条巷子的空气是用旧书和烟火气搅在一起的，是用岁月和日常揉成一团的，是昨天和明天挤在一起喘息的缝隙。
他走过去，在她对面坐下来。桌上铺着蓝
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