底角被雨洇湿了，变成深褐色，正在一点一点往上蔓延，可他好像没有察觉到。他的头发被雨打得贴在额头上，水珠顺着鬓角往下淌，他也不擦。
林微言站住了。不是认出来的。是感觉到的。有些人在你的生命里存在过足够长的时间，长到你的身体会在你的眼睛之前先认出他——一种比视觉更古老、更本能的东西在告诉你，那个人来了。
沈砚舟。
他看见她，举了一下手里的纸袋，笑了笑。那个笑容很轻，嘴角挑起的幅度比礼貌多一点，比轻松少一点，小心翼翼控制在一个“刚好不会吓跑她”的刻度上。“陈叔说这本书你修了快一个月了，我来看看进度。”他的语气平稳，若无其事，“顺便给你带了点东西。老胡同那家糕饼铺的枣泥糕，刚出锅的。我记得你爱吃这个。”
她没接。她站在雨伞底下看着他，手里的伞柄被他这句话击中了某个开关，猛地往旁边偏了一下，雨珠顺着伞尖往下滑，滴在她脚边，溅起一朵朵细小的水花。她握着伞柄的手紧了紧，发现自己的第一反应不是冷，不是推拒——是一种很久没有过的、酸酸软软的东西堵在胸口。这东西让她想发火，又想转身走；想问他你到底想干什么，又想问他你这五年过得好不好。
“你不用这样。”她说。
“不用哪样？”
“送枣泥糕。看进度。找借口。”她把伞正回来，“书还没修好。修好了我让陈叔通知你。”
沈砚舟把纸袋往前递了递。纸袋上印着“老胡同糕饼铺”的字样，红底金字，被雨打湿了之后红色洇开，像是在往外流血。“不是借口。是真的顺路。”他说，“而且你没吃午饭。你每次修书修到入神就忘记吃饭。这个习惯，以前就是这样。”
林微言被这句话噎了一下。
她确实没吃午饭。修复室里有一盒苏打饼干，放在靠墙的铁柜最上面一格，她本来打算修完那一页就去吃的。修完了那一页，又修了下一页；修完了下一页，就翻到了那行小字和那颗袖扣。然后她就忘了。
“我不饿。”她说。
她的肚子叫了一声。胃出卖一个人永远比嘴巴诚实。那一声不大，但在安静的巷子里，在雨声的间隙里，足够让一个站在她面前半米远的人听得清清楚楚。
沈砚舟没有说“你肚子在叫”。他只是把纸袋往前
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