只低头穿针引线，仿佛在完成某种古老而庄严的誓约。
最终，那巨大的“疏”字横贯原野，像一道劈开混沌的光。
“将军？”副将低声唤他。
程临序没应。他翻身下马，一步步走向人群。
一名白发苍苍的族老迎上来，双手颤抖地指着天空：“将军，您看——我们把名字都挂出去了。”
“为何？”
“商队送来了布信。”老人从怀中掏出一块褪色的蓝布，上面歪歪扭扭绣着一个“安”字，“我儿子在江防上，他说：‘活着，就挂个字。亲人看见，心就定了。’我们全村的布信都收着，可今天……今天大伙儿说，不如全铺出来，让天上的人也能瞧见——咱们还活着，一个都没少。”
程临序沉默良久。
他忽然想起半月前，一名小兵在营中哭着念家书：“娘说她拆了我小时候的肚兜，绣了‘归’字，挂在村口。”那时他还笑这兵软弱，如今站在这一片用血与情织就的“疏”字前，竟觉喉头如堵。
“疏……是疏通之意。”他低声道，“也是‘书’。”
老人点头：“是啊，这是我们的书，写给活人，也写给死人。”
晚风掠过，百丈布阵轻轻起伏，宛如大地呼吸。
程临序仰头望去，天边残阳如烬，可那一片布色斑斓，竟似点燃了整片苍穹。
当夜，军帐灯火未熄。
副将疾步入内，声音压得极低：“三支叛军小队，主动归降。押送官问其由，为首者只说——‘见江南遍地织字，知天下已变。我们打的不是朝廷，是人心。人心已缝在一起，再砍，也断不了。’”
帐中死寂。
程临序坐在案前，指尖抚过一张从江南传来的布信拓片，上面是一个孩子写的字：“我想当裁缝，缝住所有破的地方。”
他闭眼，再睁眼时，眸底已燃起火。
与此同时，长安国子监。
沈知白立于书阁高台，手中执笔，面对同僚的冷嘲热讽，竟冷笑出声。
“‘织工’‘商妇’？贱籍之人，岂能入典？”一人讥道。
沈知白提笔蘸墨，在《仕林录》序言末尾重重写下：“今有布上字，胜过碑上千言。不知民心所向者，不配谈政。”
他转身，将一封孩童来信郑重夹入典籍——
“我想长大后当个裁缝，缝住所有破的地方。”
墨迹未干，
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