他们的汗王死了，他们的信仰崩塌了。
唯一的念头就是复仇，用这个大清太子的血，来祭奠他们草原的霸主！
“保护殿下！”巴特尔挡在承祜身前。
他手中的弯刀已经卷了刃，身上也添了数道深可见骨的伤口，却依旧像一头忠诚的巨熊，护卫着他生命中最重要的人。
然而，承祜只是轻轻地将他拨开。
“不必。”
他开口了，声音不大，却仿佛带着某种奇特的魔力，压过了战场上所有的嘶喊与金铁交鸣之声。
“噶尔丹已死。”
他再一次举起了手中的头颅，那双圆睁的眼睛在火光下显得格外狰狞可怖。
“孤再说一次，降者不杀！”
这声音，仿佛是九天之上的神谕，又像是地狱深处的宣判。
原本已经混乱的准噶尔大军，在这句话的冲击下，彻底分崩离析。
冲向承祜的死士们，动作出现了刹那的迟滞。
也就在这一刹那，阿古拉率领的生力军已经如摧枯拉朽般凿穿了他们的阵型。
科尔沁的勇士们憋了一路的怒火与担忧，此刻尽数化作了刀锋上的杀意。
这是一场屠杀，而非战斗。
失去了统一指挥，又被最高领袖的死亡彻底击溃了心理防线，数万准噶尔大军变成了一盘散沙。
有人疯狂反扑，有人丢下武器跪地求饶，更多的人则是在混乱中四散奔逃，互相践踏。
承祜静静地看着这一切，没有再出手。
战争的胜负手，从来不仅仅是兵力的多寡，更是意志的较量。
噶尔丹是准噶尔部的精神图腾，图腾倒了，这支军队的脊梁骨也就断了。
但他属于承祜的这具身体，却在承受着难以想象的负荷。
失血、力竭、连番高强度的搏杀，早已将他的体力榨干。
若非一股强大的意志力在支撑，他恐怕早已倒下。
他能感觉到肌肉在不受控制地颤抖，眼前阵阵发黑，耳边的喊杀声也开始变得遥远而模糊，像是隔了一层厚厚的水。
“殿下！”
巴特尔和阿古拉一左一右地冲到了他的身边，神情里是浓浓的担忧。
“我们胜了！我们真的胜了！”巴特尔的声音都在发抖，一半是激动，一半是后怕。
阿古拉的目光则焦着在承祜苍白如纸的脸上。
承祜紧抿的嘴唇已经失去了血色，那双总是亮如星辰的眸子，此刻也蒙上了一层挥之不去的疲惫。
“殿下，您受伤了？”
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