初月又往前走了几步。
火把的光在拐过第三个弯后散了开——不是石壁变宽了，前头出现一扇半塌的木门。
门缝里透出的气味让她停住了。
不是腥甜。是腐朽的草药味，混着另一种东西——铁锈味，陈旧的，从门后渗出来。
她左手把火把往前递了半尺，木门上没有符文，没有阵法，只有一道干涸的血手印，五根指头细得像枯枝。
她用左肩顶开门。
门轴干涩地响了半声，卡住了。她侧着肩膀挤进去，火把的光扫过半间暗室——四面石墙上全是血手印。
密密麻麻的。
从墙角一直蔓延到半人高的位置，一排排按大小分开。最小的只有她手掌一半大，五指张着，指尖朝上，像是有人在墙前站过，把手按上去，又拿开，留下一个暗褐色的印记。
最大的一批与七八岁孩童相仿，手掌边缘模糊，是按的时候蹭花了。
初月盯着最近的那排——颜色还新鲜，不是陈年旧渍，是三天内的。
三批手印。
三批孩子。
她右手的指节不自觉地想收紧，掌心的烫伤被牵动，一股尖锐的痛从水泡边缘刺进肉里。她把手松开了——不是不怕痛，是不能让它在不该用的时候废掉。
“月儿。”祝清时的声音从身侧传来。
他没说别的，就喊了一声。
初月没应。
她走到暗室中央蹲下去。地上散落着碎裂的法器残片——半个铃铛的内壁，一片断了柄的铜镜，几块瓷瓶的碎壳。她左手捡起一块，翻过来，背面刻着的符文是东瀛笔法，笔画细而深，灌了黑色的东西，干了。
不是墨。
她把残片丢下，站起来，朝墙角走去。
那里搁着一只烧焦的药炉。
炉壁裂了，裂缝里残留着黑色的渣。她用左肩和下巴夹住火把，左手从袖中扯出一块布，蹲下身，手指探进炉口——指尖碰到药渣的瞬间，四角同时传来咔嗒一声。
她没来得及收手。
祝清时从侧后方一把攥住她左手腕，把她从药炉前拽开。他拽的力道很大，腹部伤口被牵动，他闷哼了一声，但没松手。
三面墙的暗格同时弹开。
三名黑衣男人从暗格中无声窜出。他们手上的匕首在火把光下泛着不正常的蓝——淬过毒。
祝清时把初月拽到身后，视线从死士的刀柄上扫过。刀柄
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