子时三刻，北境。
今夜无月，浓云如墨，沉沉地压在原野上空。
风是从更北的草原深处刮来的，裹挟着戈壁的砂砾与初秋的寒意，在宁远城外的荒草间打着旋，发出低沉的呜咽声。
这样的夜，连守城的兵卒都忍不住打盹。
太黑了，黑得伸手不见五指。
太冷了，冷得骨头缝里都渗着凉意。
没有谁会选择在这样的夜里攻城。
韩重站在距宁远城八里外的一处土岗背后，将最后一口干饼用力咽下，灌了半囊凉水。
他年近五旬，面容黝黑，两鬓已见霜色，是那种常年在边关风吹日晒、从士卒一步一血印爬上来的宿将。
他的手掌粗糙如树皮，按在刀柄上时，力道沉稳得没有一丝颤抖。
他抬头望了望天。
云层比傍晚时更厚了，星月俱隐，是再好不过的掩护。
“传令。”
他的声音很低，却如同石头滚过冻土，每一个字都清晰有力。
“各营按预定方位推进，不得举火，不得喧哗。卯时必须进入攻击位置。”
传令兵的身影如同幽灵般消失在黑暗中。
他身边站着的，是跟随他十五年的副将周泰。
周泰望着宁远城方向那几点昏黄的灯火，压低声音道：
“将军，兄弟们都憋着一口气，这宁远城，当年是咱们眼睁睁看着丢的。”
“那年末将还是个百夫长，跟着老帅退下来的时候，回头望见城头换了旗，恨不得把自己眼珠子抠出来。”
韩重没有答话。
他的手按在刀柄上，指节泛白。
十二年。
这座城，丢了十二年。
十二年前，他还是个中年将领，奉命率部殿后，眼睁睁看着宁远城陷落。
看着武镇南的铁骑从城门口涌入，看着来不及撤退的三千袍泽或战死、或被俘、或沦为边塞的枯骨。
那一夜，也是这样的秋夜，只是风更烈些，城头的火光更炽烈些。
此后十二年，宁远城如同一根刺，扎在大乾北疆的心口上。
每逢边报传来，那地名便会隐隐作痛。
朝堂上换了几任将领，边境上打了大小数十仗，有的胜，有的败，有的城池反复易手。
唯独宁远、绥德这五城，始终插着大坤的旗帜，始终是武镇南那“军神”桂冠上最耀眼的明珠。
“今日，”
韩重缓缓开口，声音低得像从胸腔
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