武镇南眼神闪烁不定，脑中思绪万千。
那么，撤兵？就此退去，吞下这惨败的苦果？
不，这念头一起，便让他牙龈紧咬，几乎渗出血来。
王师劳师远征，耗费钱粮无数，若因一部受挫便铩羽而归，朝中那些早就对他不满的言官会如何攻讦？
天下人会如何议论？军心士气又将遭受何等打击？
且敌军气焰必然更涨，下一次卷土重来，恐怕要付出十倍代价。
三千子弟的血，难道就白白流在落鹰涧了？
两难。
进，是可能万劫不复的深渊
退，是难以承受的耻辱与后患。
前进的脚步与撤退的号角，在他脑中激烈碰撞，发出震耳欲聋却又无人能闻的轰鸣。
一边是战略的理性在尖声警告，每一步都可能是更多白骨铺就。
另一边是军人的血性、主帅的尊严、帝国的威严在熊熊燃烧，发出不屈的咆哮。
他缓缓闭上了赤红的双眼。
风更紧了，卷着沙尘扑打在他棱角分明的脸上，仿佛无数亡魂在呜咽叩问。
掌心被剑柄的纹路硌得生疼，那疼痛清晰地提醒着他。
此刻，他不再是暴怒的将领，而是数万大军的主帅，是帝国在此地的柱石。
他的一念，决定无数生死，关乎国运消长。
夕阳终于沉下了最后一线光辉，无边的暮色如同墨汁，迅速浸染了天际，也笼罩了整个硌石原。
武镇南的身影矗立在高台边缘，如同化作了另一块沉默而嶙峋的巨石。
他依旧没有动，没有开口，只有那紧握剑柄的手，指节惨白如雪。
下一步，是进，是退？
这千钧重担，这无尽的两难，此刻全压在他一人肩头。
等待着一个或许会让自己余生都反复咀嚼、痛苦权衡的决断。
黑夜彻底降临，只有中军大纛在夜风中狂舞不休，像一团挣扎不息的黑色火焰。
夜色如墨汁般彻底泼满了硌石原的天空，连最后一丝残血的霞光也吞噬殆尽。
高台上，火把被风吹得忽明忽灭，在武镇南刚硬的侧脸上投下摇曳不定的阴影。
那长达数个时辰的、几乎令人窒息的沉默终于被打破。
他的声音像是从磨砂铁石中挤出来一般，干涩、低沉，却带着不容置辩的重量：
“传令，三军衔枚，马裹蹄，趁夜色拔营，后撤百里。”
这短短一句
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