【时间】：1956年秋，深夜【地点】：古巴北部，“胜利滩头”美军主基地
海浪拍打着礁石，发出单调而沉闷的哗哗声。
这本该是助眠的白噪音，但对于缩在沙袋后面的二等兵米勒来说，这声音简直像是死神的脚步。
他死死地抱着怀里那支已经生了锈迹的M1加兰德步枪，手指因为长时间用力扣着扳机护圈而显得苍白僵硬。他的眼珠子上布满了红血丝，每隔几秒钟就要神经质地转动一下，扫视着前方那片漆黑的椰树林。
“咔哒。”
不远处传来一声轻微的枯枝断裂声。
“谁？！谁在那！”
米勒几乎是尖叫着跳了起来，枪口疯狂地在那片黑暗中乱晃。
“别开枪！别开枪！是我！换岗的！”
几个黑影抱着头，狼狈地趴在地上，声音里带着哭腔。
米勒大口大口地喘着粗气，冷汗顺着他的钢盔带子流进脖子里，激起一身鸡皮疙瘩。他慢慢地坐回泥坑里，从兜里掏出一根已经被汗水浸得湿软的香烟，点了三次才点着。
这已经是第五天了。
自从那个该死的山谷里逃回来那两百个疯子之后，整个大红一师就像是被抽掉了脊梁骨。
没人再提什么“进军哈瓦那”，也没人再吹嘘什么“在这过圣诞节”。那些原本用来进攻的坦克和装甲车，现在全都被当成了固定的钢铁碉堡，半个车身都埋进了沙子里，炮口指着任何一个可能冒出那个黑色魔鬼的方向。
指挥官们甚至下令砍光了营地周围五百米内所有的树木，埋下了数千颗地雷。
他们在怕。
那种恐惧像是一种会传染的霉菌，在每一个潮湿的帐篷里，在每一个士兵的噩梦里疯长。
米勒吸了一口烟，火光映照出他那张年轻却写满沧桑的脸。他看了一眼营地中央那几辆还在被帆布盖着的、那天逃回来的卡车。据说，那里面装着汉森少校带回来的……某种东西。
只要风往这边一吹，就能闻到一股怎么洗也洗不掉的、焦糊的肉味。
“上帝保佑……”
米勒在胸口画了个十字，把头缩得更低了些。
“别让它们过来……千万别让它们过来……”
……
……
【地点】：马埃斯特腊山脉深处，游击队主营地
与死气沉沉的海滩相比，这里简直像是另一个世界。
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