烙字。
靳川的眼眶越来越红。
泪水终于从眼角滑落，顺着脸颊淌下来，滴在审讯桌上，无声无息地晕开一小片。
但他的表情没有变——还是那样平静，平静得像一面裂了缝的冰面，裂痕在底下无声地蔓延，但表面依然冷硬如铁。
“应龙是我亲手埋的。”
他握住了毒狼的手腕，手指沿着骨节的缝隙摸索，像一位熟悉地形的猎人在寻找最佳的下手位置，
“没有棺材，没有墓碑，我在沙地里挖了一个坑，把他放进去，盖上土。我站在那个坑前面，站了很久，天亮了都没有走。因为我不知道该去哪里。”
他的手指停住了。
他看着毒狼的眼睛，那双因为剧痛而无法聚焦的、泪水和汗水糊了一脸的眼睛，一字一顿地说：
“我的兄弟们都死了，就剩下我一个。”
他把毒狼的手腕卸掉了。
“咔嚓”一声，比之前任何一根手指都要沉闷，像一棵树从根部被折断。毒狼的嘴巴张到最大，但发不出声音了，只有破碎的气音从喉咙深处涌出来，像一台坏掉的收音机在播放杂音。
靳川松开他的手腕，退后一步。
他看着毒狼——曾经那个在也门指挥伏击、在监控室看着他们一个一个倒下的男人，现在瘫在椅子上，浑身湿透，瞳孔涣散，像一摊被人踩碎了的泥。