洛晓依推开录音棚的门，走到瘫坐在地的阿俊身边。
她没吭声，只是伸手握住阿俊发抖的肩膀，用力把他一把拉了起来。
“洛姐……”阿俊眼底通红，像是个犯错的孩子，“我把这首歌毁了。”
“去外面洗把脸。”
洛晓依放缓了声音，却带着不容置喙的定力。
阿俊如同行尸走肉般走出录音棚，顺手带上了门。
录音棚内，只剩下凌飞和洛晓依。
凌飞依旧单手撑在谱架上，布满血丝的眼睛死盯着地毯。
平时只会瘫沙发上打游戏的他，可此刻，他浑身却透着一股极度陌生的厚重与沧桑感。
“老公。”
洛晓依开口，声音带着无法掩饰的干涩。
“这首歌，还能留下来吗？”
凌飞抬眼看她。
“阿俊唱不了。没经历过那种痛，强行唱，只会把一首神作唱成工业垃圾。”
“我知道。”
洛晓依眼眶红润，咬着下唇。
“昨晚的新闻，那些牺牲的人，还有你说的张德全老人。这个世界需要这首歌，不能因为没人能唱，就把它锁进抽屉吃灰。”
凌飞揉了揉发胀的眉心，重重叹了口气。
他太清楚这首歌的门槛。
要把心掏出来放冰水里浸泡三十年，才能发出这种哀鸣。
在这个只认高音电音的畸形时代，去哪找一个能把情绪内敛到极致的歌手？
“没人能唱。”凌飞摇头。
“你能。”
洛晓依猛地伸手，死死攥住凌飞风衣的袖口。
凌飞愣在原地。
“你写得出那样的词，就讲得出那个故事。”
洛晓依盯着他，滚烫的眼泪终于没忍住，吧嗒一下落在凌飞手背上。
“算我求你了。”
手背上的这滴热泪，直接击穿了凌飞这些日子层层套上的咸鱼护甲。
脑海中，前世大兴安岭的滔天烈焰，漠河舞厅里独自起舞的背影，与昨晚新闻里年轻的牺牲面孔，重重地叠合在一起。
长达一分钟的死寂。
控制室外，红姐死死盯着玻璃里对峙的两人。
老马双手搭在调音台上，手心全被汗湿了。
突然，凌飞动了。
他反手握住洛晓依的手腕，将她轻轻推向门口。
“老马。”
凌飞按下麦克风开关，声音出奇地平静。
控制室音响里传来他的指令。
“原轨准备，只留吉他和小提琴。
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