吸了一口气，然后被呛得咳嗽了两声。
“伦敦的空气，”他有点狼狈地擦了擦嘴角，“和牛津确实不一样。”
“你会习惯的，“查尔斯说，“大多数人都是被迫习惯的。”
“我订了一间旅店。”亚瑟叹了口气，说，“在布鲁姆斯伯里区，不算远。我打算先住一周，然后看看情况。”
“如果——“查尔斯顿了一下，“如果你愿意，明天可以来贝克街吃晚饭。哈德森太太做的炖菜确实能让人从任何病痛里活过来。”
亚瑟笑了一下。“我会去的。”
他们在车站门口分开了。
亚瑟提着箱子往左走，走向布鲁姆斯伯里区方向；查尔斯提着箱子往右走，走向那条他熟悉的街道。
查尔斯走到贝克街221B门前时，天色已经开始变暗了。
那扇黑色的门和他离开时一样，漆面依然完好，门环依然是那枚磨损的黄铜狮头。
他站在门前，想起几个月前，他也是这样站在这里——那时他刚穿越不久，身体虚弱得几乎站不稳，口袋里没有几个先令，心里充满了对未知的恐惧。
然后门开了。
哈德森太太站在门内，她的围裙上沾着面粉，手里还捏着一只木勺。
她的目光从查尔斯的脸上扫到他的箱子上，然后又回到他的脸上。
“天啊！你回来了。”
“我回来了，哈德森太太。”
“你瘦了。”她说。
“我胖了。比走的时候重了两磅。”
“那是水分。明天你就又瘦回去了。”
她向前迈了一步，然后伸出手，把他往门里拉了拉。那个动作很快，甚至带着一点粗鲁，仿佛再慢一步某些重要的东西就会从她指尖溜走。
“快进来。我炖了你喜欢的汤。华生医生今天下午还在念叨你会不会赶不上晚饭——我说不会的，我说凯普莱特先生从不会错过他答应过的事。”
查尔斯走进门廊，那股混合着炖菜、旧木头和蜂蜡的气味立刻包裹了他。
一切和记忆中的一模一样——壁纸的花纹，楼梯扶手上那道老旧的划痕，门厅里那面总是蒙着一层薄雾的镜子。
他上了楼，推开起居室的门。
华生医生正坐在书桌前写着什么，听到开门声，他抬起头来。
“凯普莱特，你回来了。”
“华生，我回来了——你还在写。”
“我一
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