有人记得自己十分钟前还在想“等这个直播结束了，去买一根烤玉米”。
他们不饿了。
他们不渴了。
他们不累了。
他们的胃，他们的喉咙，他们的腿，他们的脖子，他们的眼睛......都在这一刻，被那道石门，被那个男人，被“玛丽乔亚”这三个字......遗忘了。
然后，窃窃私语开始了。
像潮水一样。
不是从某一个点爆发的，是从人群的每一个角落里同时涌出的......像春天冰封的河面下第一道裂痕，像暴风雨来临前从四面八方汇聚而来的风声。
雨点落在干涸的河床上，瞬间就被吸干了，只留下几个深色的、圆形的、边缘还在向外扩散的湿痕。
它们在地面上交汇，碰撞，激荡，发出低沉的、持续的、像远方的雷声般的轰鸣。
那轰鸣在广场上空盘旋着，像一群找不到巢穴的蜜蜂。
那些蜜蜂......不是普通的蜜蜂，是被烟熏了巢穴的、被捣毁了蜂巢的、被夺走了所有蜂蜜的、愤怒的、绝望的、在空气中疯狂地旋转着、寻找着复仇对象的蜜蜂。
它们的嗡鸣声在广场上，在数百人的头顶上，在市政厅的台阶上，在那台巨大的影像电话虫的投影面上......像一团看不见的、却沉重得让人喘不过气的、灰黑色的、正在缓慢旋转的云。
“他消失了......他去了哪里？”
那声音从人群的某个角落传来，尖锐的，急促的，像一根被折断的树枝。
没有人回答。
没有人能回答。
“屏幕怎么不动了？转播断了吗？”
那声音从人群的另一个角落传来，带着一丝希望，一丝“也许这只是信号故障”的希望。
但很快，就被另一个声音击碎了......“没有断，你看，画面还在，就是那道门......他就是从那里进去的......”
那声音低沉，沙哑，像一块被磨圆了的、失去了所有棱角的、在河床上躺了太久的石头。
“进到哪里去？那道门后面是什么？”
没有人回答。
没有人能回答。
一个穿着围裙的面包师模样的中年男人擦了擦手上的面粉，踮起脚尖努力往屏幕的方向张望，脸上的表情介于困惑和焦虑之间。
那困惑......像一个人站在十
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