那间书房。
比记忆里小了许多。一壁旧书架，一张旧书案，案后一只半人高的药柜，柜上密密排着小抽屉，每个屉面都贴过签子，如今签纸黄脆，字迹大半看不清了。
可她一眼就看出不对。
书架上的医书，东倒西歪，有几册倒插着；药柜的抽屉，有几只没关严，屉口错着位。案上一层厚灰，灰面上却有几道拖痕——像有人匆匆翻过，又匆匆走了。
“有人来过。”青黛也看出来了，声音压得低。
“来过。”沈照檀走到药柜前，指尖在一只错位的抽屉上点了点，“翻得急，翻得粗。”
她拉开那只抽屉。里头是早年的陈药，结成了块。再拉开旁边几只，也都是寻常药材——当归、白芷、茯苓，都是医户人家寻常备的，没有夹带，没有方子。
翻的人，显然也只够着了这些浮面的东西。
她又走到书架前。
医书翻得乱，却没有少。她一册一册扶正，看书脊，看夹页。有几册被人抖过、倒提过——找夹层的手法，她认得。可母亲若把要紧方子夹在医书里，早被翻走了。书还在，就说明书里本就没有。
“他们没找到。”她道。
“姑娘怎么知道？”
“若找到了，这屋子不会还锁着。”沈照檀环视一周，“东西若被取走，锁早被砸了，门早被破了。可这门是好的，锁是好的，钥匙也只我这一把。”
她顿了顿。
“他们进得来这间屋，却进不去母亲真正藏东西的地方。”
青黛似懂非懂。
沈照檀却已不再看那些明面的书架药柜。
她是顾家外祖养大的，在那两年里，见过医户人家怎么藏方。一张要紧的方子，从不夹在书里、锁在屉中——那些地方，是给人翻的。真要紧的，藏在最不起眼、最素净的地方，藏在一眼扫过去、谁也不会多看一眼的那处。
她在屋里站了一会儿，慢慢看。
母亲在这间屋里教她认药的样子，一点点回来了。母亲坐在书案后，她坐在小杌子上，案上一字排开十几样药材，让她按性味分。她分错了，把白芷和防风放到一处，母亲不恼，只拈起那两味，让她凑近闻——“味不同，照檀，再像的两样东西，味也不会全同。
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