作室的白板前画出碰撞模型。
一帧一帧。
帧与帧之间是无数个深夜的会议记录、无数次推翻重来的方案、无数根被揉成团扔进垃圾桶的草稿纸。
许琛的后背陷在椅背里，肩膀松下来了。
松下来的那一刻，他感觉到自己的身体有多沉。
不是困。不是累。是一根绷了一年多的弦突然断了之后，弦上积攒的所有张力一股脑地灌进了四肢和躯干里，变成了一种说不清楚的钝重感。
他闭了一下眼。
再睁开的时候，罗彬的呼噜声还在。窗外的阳光从窗帘缝里挤进来一道白线，打在他搁在桌上的那个空豆浆杯子上，杯壁上的水珠在光线里亮了一下。
许琛站起来，把煎饼果子的包装纸揉成一团扔进垃圾桶。
他走到窗边，拉开窗帘。
六月的阳光砸在脸上，热，刺眼。他眯了一下眼睛，看着窗外的校园——操场上有人在晨跑，食堂方向飘来煎饼和油条混合的气味，一只鸟从教学楼的屋檐下飞出来，在半空中划了一个弧度不规则的弯，消失在梧桐树的树冠后面。
许琛把窗帘重新拉上。
他回到桌前，把手机屏幕点亮，退出了销量数据的页面，打开了待办事项列表。
列表上有十七条未读待办。
他从第一条开始往下看。
——
发售第七天。
马文龙给温韵诗打电话的时候是下午三点。温韵诗正在审核下一版Hotfix的更新日志，手里拿着红笔，在打印出来的BUG修复清单上勾勾划划。
电话一接通，马文龙的声音就从听筒里蹦出来——中气十足，完全听不出是一个刚结束了连续七天高强度关注的人。
“温韵诗。”
“马总。”
“庆功宴。”
温韵诗的红笔在纸面上停住了。
“什么庆功宴？”
“《古墓》庆功宴。你听不懂中文了？”马文龙的语气里带着他特有的那种不讲道理的理直气壮。“第七天了。一千一百万套。我不搞庆功宴我搞什么？回去接着被董事会骂？”
温韵诗的嘴张了一下。
“马总，一千一百万套的数据虽然——”
“不是虽然。是值得庆祝。”马文龙打断她
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