十七日。
拂晓前。
丰台营地外。
东向大路。
天色将明未明。
是一天中最黑暗的时刻。
风更冷了。
像刀子。
刮过空旷的原野。
卷起地上的霜尘。
营地大门洞开。
没有号角。
没有喧天的战鼓。
甚至没有军官声嘶力竭的口令。
只有沉重的、整齐的脚步声。
和引擎低沉的轰鸣。
一队队士兵。
沉默地走出营地。
走上通往东方的大路。
他们背着沉重的行囊。
扛着步枪。
刺刀入鞘。
但那股经过昨夜淬炼的、冰冷沉凝的杀气。
却比出鞘的刀锋更锐利。
新兵们紧紧跟在老兵身后。
眼神里还残留着一丝紧张。
但更多的是一种被点燃后的、混杂着恐惧和亢奋的决绝。
装甲车、牵引着重炮的卡车、满载弹药补给的辎重车。
一辆接一辆。
汇成钢铁的洪流。
碾过冻土。
驶向黎明前最深沉的黑暗。
车灯划破夜幕。
拉出一道道流动的光带。
营地外。
道路两旁。
不知何时。
已经站满了人。
是丰台镇残留的百姓。
还有昨夜从东边逃难过来、暂时无处可去的人们。
他们默默地站着。
穿着臃肿破旧的棉衣。
在寒风中瑟瑟发抖。
但没有人离开。
他们的目光。
追随着那一队队沉默行军的士兵。
追随着那一辆辆轰鸣的钢铁战车。
那个断了胳膊的老汉。
用仅剩的右手。
死死抓着一根树枝。
站在人群最前面。
他的眼睛。
在朦胧的晨光里。
死死盯着队伍中间那辆缓缓驶过的指挥车。
指挥车的帆布篷拉开了一半。
他能看到里面那个披着军大衣的身影。
老汉的嘴唇剧烈地哆嗦着。
脸上老泪纵横。
他想喊什么。
喉咙里却像堵了棉花。
只能发出嗬嗬的响声。
直到指挥车驶到他面前。
他终于用尽全身力气。
嘶哑地、破碎地喊出了一句。
“段旅长……替咱们的娃……报仇……！”
指挥车里。
段启年微微侧过头。
目光落在老汉涕泪横流的脸上。
落在他那空荡荡的左边袖管上。
他脸上没有任何表情。
只是看着。
然后。
很轻。
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