叶青云撕开封蜡，把泛黄竹简取出，拍在桌上。
竹片相碰，声响干硬。
“诗输了，不要紧。”
他按住竹简，指腹沿着刻痕摸过去。
“这京城的天，不只靠诗撑。”
书鹤凑近看，鼻尖闻到旧竹和药草混在一起的味道。
“公子，这些天您一直看，这上面写的到底是什么？”
叶青云把竹简翻到最末一片，目光落在那行小字上。