上的草屑，转身走回门线。
他什么都没说。
但这个沉默的动作，比任何挑衅都更有杀伤力。
南看台的华国球迷已经在嘶吼。
“八爷！八爷！八爷！”
整齐划一的喊声响彻球场，震得地面都在抖。
一个白发老球迷站在人群中，手里举着一面小国旗，哆嗦着对旁边的人说：“我看了四十年华国足球，从没这么扬眉吐气过。”
看台另一个角落，几个荷兰本地球迷正在交头接耳。
其中一个戴着橙色围巾的中年人举着望远镜，嘴里念叨着：“这个华国门将不对劲。非常不对劲。他怎么能那么快？那个球的球速至少每小时一百公里，他怎么可能瞬间就横移到近门柱了？”
旁边的同伴耸了耸肩：“功夫？”
中年人放下望远镜，表情严肃：“不好笑。你记不记得前几年有个电影，好像说华国有个少林足球队。”
“那是电影吧。”
“我不知道是不是电影，但我现在开始怀疑了。”
看台上，几个穿着不同俱乐部标识外套的人，在阿扎诺夫传中的瞬间同时举起了望远镜。
他们坐的位置很分散，有人在中立球迷区，有人混在乌克兰球迷阵营里，还有人坐在记者席旁边，胸口挂着媒体通行证，但手里的笔记本上一个字都没写。
这些人有一个共同的身份：球探。
其中一个戴着拜仁慕尼黑标志性红色围巾的中年男人，在慢镜头回放林默拨球闪躲铲抢的瞬间，手里的笔直接戳破了笔记本的纸面。
他浑然不觉，死死盯着大屏幕上的慢动作，嘴里念叨着德语，旁边的同伴凑过来问他怎么了，他没理，继续盯着屏幕。