原来有些东西，早就在那里了。从他在洛水边拈起第一根柳条的时候，从她在曲水流觞席上抬起眼帘的那一刻，就已经埋下了种子。只是当时他们都不知道，那颗种子会在这条河的淤泥里、在暴雨夜堤岸上的灯火里、在一封封往来于潼关和洛阳之间的书信里，悄悄地生根、发芽，然后在这一天午后的渡口上，开出第一朵花来。
萧瑾上前一步，伸出手，轻轻摘掉了韦珪鬓边那朵被风吹得有些歪斜的野花。他的手指拂过她的发丝，很轻，轻得像是一片柳絮落在水面上。野花的花瓣已经有些蔫了，白色的边缘泛着淡淡的枯黄，但花蕊里还残留着潼关山道上晨露的气息。
“这句话不是在信里写的，”他看着她的眼睛，声音不大，但每一个字都说得很稳，“所以我得当面告诉你——你不必费心在你父亲面前说我是什么样的人。等御史台的案子宣判之后，我会亲自登门，当面向韦公请教。届时，我会亲口告诉他，萧瑾想娶他的女儿。”
他说这句话的时候没有犹豫，没有躲闪，也没有那种世家子弟求亲时惯有的、精心排练过的从容。他说得很直接，很坦率，坦率到像是在河堤上汇报水文数据——水位几尺，流速几何，需要多少人手，需要多少时间。因为在他心里，这件事已经不需要任何迂回和试探了。它是确定无疑的，就像春汛会来、堤岸会稳、通济渠的水会一直往东流一样确定无疑。
韦珪的眼睛里闪过了一丝极为明亮的光。那光芒来得很快，快到她还没来得及用惯常的矜持去遮掩，就已经从她的眼底漫了出来，把她整张脸都点亮了。但她毕竟是韦珪——那个在洛阳士林中以从容和犀利著称的韦家嫡女——她没有低头，没有脸红，没有说那些闺阁女儿在这种时刻通常会说的羞涩话。她只是把那朵被萧瑾摘下来的野花从他手心里拈了回来，重新簪在了鬓边，然后抬起头看着他的眼睛，嘴角弯起了一个既不羞怯也不张扬的、恰到好处的弧度。
“好，”她说，“我等你。”
三个字，干净利落，像她的性子，也像她的字迹——清秀挺拔，骨力暗藏，落笔从不拖泥带水。
萧瑾站在渡口的栈桥上，午后的阳光从侧面照过来，把他那张还带着伤痕的脸映得格
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