动着，像在捏一个看不见的陶罐。苏朵拉在第三天晚上回来了，把今天的工钱——一小袋米——放在那罗陀的头边。里面大概一碗米。她跪着，把米倒进锅里，加水，生火煮粥。灶膛的火映在她脸上，她的脸上没有表情，像一只空陶罐。粥煮好了，她盛了一碗，端到那罗陀嘴边。
那罗陀看着那碗粥，粥很稀，稀到能看到碗底的缺口。他抬起头，看着苏朵拉。她跪着，手在抖，碗在晃。那罗陀的眼泪流了下来，不是哭，是眼泪自己流下来的，像泉水从石头缝里渗出来。他看着她缠着布条的手指，看着那些被血浸透的布条。他伸出手想摸她的手，但抬不起来，手指在空中动了几下，像找不到落脚处的蝴蝶。
“哭什么。”苏朵拉说。“你的眼泪还不如我喝一口河水值钱。”
她把粥喂给他。一勺一勺，慢慢的。她的手指在抖，但勺子没有抖。他的喉咙“咕咚”一声咽下去，粥像一条温暖的蛇流进他的胃里。一碗粥喂完了，他把碗放在地上。苏朵拉跪着，把布条从手指上拆开。布条粘在皮肤上，扯下来的时候带下一小块皮。她没有叫。她把布条扔进灶膛，布条在火里卷曲、变黑、烧焦，发出烧焦蛋白质的气味。她把手伸进冷水里，看着水面。水中的脸很瘦，颧骨凸出，眼睛深陷，嘴唇干裂，嘴角那道疤还在。她看起来像四十岁，二十一岁。
她把锅底的米糊刮下来，倒进自己嘴里，凉了，黏糊糊的，咽下去，胃没有反应。她躺下来，挨着那罗陀。他的脚趾发紫，指甲发黑。他的呼吸很重，像在拉一个很重的东西，每一下都要用尽全力。苏朵拉的头靠在他的肩膀上，他的手放在她的腰上。他在发烧，烫得像被火烤着。她闭上眼睛，梦到了河。河水很大，漫过了河岸，漫过了她家的门槛。她抱着阿米站在水里，那罗陀不在。她想喊他的名字，水灌进了嘴里。她呛了一口水，醒了。那罗陀还在发烧，他的额头很烫，她用手摸了一下，又摸了一下。她爬起来，用湿布敷他的额头。湿布很快就干了，干了再沾水，再敷。一夜没有停。
又过了几天，那罗陀的腿开始发黑。不是皮肤变黑，是肌肉在坏死。夹板下面的皮肤变成了紫黑色，像腐烂的茄子，像坏掉的淤血。苏朵拉解开布
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