过的布，白到能看到太阳穴下面青色的血管，一根一根的，像小小的树根。她的嘴唇上有一道牙印——她咬出来的，牙齿陷进嘴唇里，血从牙印渗出来，和嘴唇上旧的疤痕混在一起，分不清哪个是新伤哪个是旧伤。
“要生了？”那罗陀的声音在抖。他的身体也在抖，抖得像陶轮在快速转动时产生的震动。他蹲在苏朵拉身边，不知道手该往哪里放。他的手在空中悬了一会儿，最后落在了苏朵拉的手背上。她的手很凉，凉到像是刚从河里捞出来的。
苏朵拉点了点头，没有说话。她正在经历一次阵痛，她不能说话。她只能呼吸，短促地、急促地、像一只被追了很久的野兽终于停下来喘气。她的嘴张着，但不是在叫，是在吸气。吸气，憋住，再慢慢地吐出来。吸气，憋住，再慢慢地吐出来。她的呼吸有节奏，像捶衣棒砸在石头上的“嘭、嘭、嘭”，一下，一下，一下。
那罗陀跳起来。他的第一反应是去找接生婆。接生婆住在村子的东头，叫塔拉，是一个六十多岁的老妇人，手像枯树枝，但接生的手艺是全村最好的。那罗陀冲出门的时候，雨还在下，很大，大到他一出门就被浇透了。雨打在脸上，像无数根细针在扎，扎得他睁不开眼睛。他赤着脚踩在泥地上，泥水没过脚踝，他的脚陷进泥里，每拔一步都要用很大的力气。他跑了几步，摔倒了，膝盖磕在一块石头上，疼得他龇了一下牙。他爬起来，继续跑。他的膝盖在流血，血和雨水混在一起，从他的腿上流下来，流进泥水里，把一小片泥地染成了浅红色。他没有停下来。
苏朵拉一个人在屋里。
阵痛越来越密，越来越强。两次阵痛之间的间隔从一盏茶的功夫变成了一百次呼吸，从一百次呼吸变成了五十次，从五十次变成了十次。她的身体已经没有喘息的时间了。一次阵痛还没有完全退去，下一次就来了，像海浪一样，一浪推着一浪，不给她上岸的机会。她觉得自己像一块被海浪卷起来的木头，翻来翻去，翻得她想吐。
她开始忍不住发出声音——不是叫喊，是**，是从喉咙深处挤出来的、低沉的、像牛一样的闷哼。那种声音不是从她的嘴里发出来的，是从她的骨头里发出来的，是从她的血里发出来的，是她身
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