自己在那块界石上，对着北方立下的那颗心——
力量是用来护人的。不是用来炫的。也不是用来，眼睁睁看着人被杀、自己却缩在草里逃命的。
江砚撑在地上的手，停住了。
他没有往后退。
他闭上眼，深深地，吸了一口气。
把那口气，沉到丹田。把那颗被哭喊声搅得发慌的心，一点一点，按住，描稳。
像练字。像描红。
横，要平。竖，要直。心，要静。
他睁开眼时，眼神已经定了。
他从怀里，摸出了那支跟了他大半年的秃笔。
—
他没有冲下去送死。
七八个提刀的乱兵，他江砚一个虚着身子的少年，提把刀冲下去，是给人添个菜。
他要造的，不是杀人的凶器。
是护人的东西。
江砚伏在坡上，飞快地“看”了一遍坡下的地形——官道，荒野，逃难的人群，追在后头的乱兵和马。
他心里，已经有了主意。
他蘸了点随身水囊里的水，调开掌心一点墨痕，握紧了笔。他要写的，是他真正“懂”的东西。
绊马索。
他在沈家村放过套，在云中城见过猎户布的机关。一根横在路上、绊倒奔马的绳索——这东西，他懂，他闭着眼都懂。
他对准坡下那段官道——正是乱兵纵马追人的必经之处——凝神，定气，一笔一画，沉静地，在石板上写下。
不是狂涂。
是描红。一笔一画，气脉不断。
笔走到最后一画，他心念一定，将那护住身后这些人的念头，重重地，按进了笔尖——
“成。”
石板上那行字，墨迹骤然发烫，烧出一道清晰的焦痕。
坡下的官道上，凭空地，绷起了一根半透明的、泛着幽微墨光的绳索。它横在路面两尺高处，悄无声息。
为首那个乱兵的马，正撒着欢往前冲——
“咴——!”
战马前蹄猛地一绊，长嘶一声，整个身子向前栽倒，把背上的乱兵，重重地甩了出去。后头跟得紧的两骑收势不及，接连撞上，人仰马翻，乱作一团。
“什么东西?!”
“有埋伏!”
乱兵们惊慌地勒马、回头、张望。
江砚没给他们喘息的工夫。
他喉头那口腥甜，已经涌了上来。造这一道绊马索，他剜得不深——多亏这些日子练字驯心——可终究是急造，气血还是亏了。他抹了把嘴角的血，强撑着，又写下了第二样。
不是杀器。
是声。
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