每喘一口，肺里都像被人攥着拧。浑身上下没有一处有力气，连指尖都在抑制不住地发抖，像是一场大病，劈头盖脸地砸下来，把他整个人都掏空了。
冷。
比方才任何时候都冷。这冷是从骨头缝里、从身子最深处往外冒的，盖也盖不住。
江砚靠着墙，瘫在那滩自己的血旁边，脑子里乱成一团。
为什么……
明明刀成了，明明绳断了，明明他就要逃出去了——
为什么偏偏在这时候，他的身子像被人抽走了魂，连站都站不起来？
他低头，看着身前那滩还冒着微弱热气的血。
恍惚间，秦伯有一回替他敷药时说过的话，飘进他脑子里。那老郎中一边给他揉着冻僵的手，一边絮絮叨叨："娃啊，人身上这点血气，是本钱，是命。亏一分，少一分，要拿日子慢慢养回来。可有些东西，亏出去了……就再补不回来喽。"
那时候他没往心里去。
可此刻，瘫在这滩血旁边，那股被掏空的、连命都仿佛被抽走一截的虚弱，让他一下子，全懂了。
这把刀，不是凭空来的。
它是他用什么换来的。
是用他的血。是用他的力气。是用——他这具本就孱弱身子里，那一点点活命的本钱。
他想起方才那股窜上掌心、烧穿土墙的滚烫。那不是天上掉下来的好事。那滚烫里烧的，根本就是他自己。
凭空造物，是要用命换的。
这个念头，比那口血更冷，更狠，狠狠地砸在他心口。
原来如此。
原来这世上，从没有什么白来的本事。他一笔写出一把刀，看着是天大的奇迹，可天地不做亏本买卖——它给他一把刀，就从他身上，活生生剜走一块肉。
江砚靠着墙，喘了好半天，那阵眩晕才稍稍退了些。可那股大病一场般的虚脱，却怎么也散不去，沉沉地压在他四肢百骸上。
他攥紧了手里那把刀。
刀身已经凉透了，毛糙的边缘硌着他的掌心。
可他没有半分后悔。
哪怕呕一口血，哪怕浑身脱力，哪怕这把刀剜走了他一截命——它也实实在在地，割断了那根本要送他去为奴的绳。
它救了他。
江砚撑着地，咬着牙，一寸一寸地，重新往起站。腿在抖，眼前一阵阵发花，他扶着墙，扶着柴堆，把那把救命的刀紧紧攥在手里，硬是把自己从那滩血旁边，撑了起来。
外头，天还没亮。
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