太爷进来，吓了一跳，赶紧迎上去。
“老太爷，您怎么来了？”
老太爷拄着拐杖，站在仓库中间，扫了一眼地上那些血迹。
“陈安邦呢？”他问。
“老爷刚走。”
老太爷没再问，转身走了。
他回到家的时候，陈安邦正坐在书房里抽烟。
烟灰缸满了，烟灰掉在桌上，他也不擦。
老太爷推门进去。
陈安邦站起来，叫了一声“爸”。
老太爷没应他，走到他对面坐下来，盯着他看了一会儿。
书房里很安静。
墙上挂钟滴答滴答地响，像是有人在一下一下地敲着心脏。
平时这个位置是陈安邦坐的。
红得发黑的太师椅，扶手发亮。
他坐在那里批了十几年文件，接了无数通电话，发过无数次火。
现在那是他的位置，他在那里的时候，他是陈家的掌门人，说一不二。
可今天坐在那里的是他爹。
他爹———陈老太爷穿着深灰色的长袍，头发全白了，腰板挺得笔直。
他没有看陈安邦，低着头，手里拿着一份报纸，慢悠悠地翻着。
桌上的台灯亮着，光打在他花白的头发上，把他的影子投在墙上，又大又长。
陈安邦站在书桌前，忽然觉得这个房间不一样了。
平时他进来，他是主人。
他往太师椅上一坐，谁敢站着？
可今天他爹坐在那里，他站也不是，坐也不是。
他张了张嘴，又闭上了。
他说不上来哪里不对，但就是觉得浑身不自在。
好像有一双无形的手按在他肩膀上，让他不敢大声说话，不敢乱动，连呼吸都放轻了。
这就是威压。
老太爷翻了两页报纸，才抬起头看了他一眼。
就一眼，让陈安邦心头一颤。