升起，火光照亮半边天。
而他——
被赶出了车库，连工具箱都没让他碰。
他扶着墙，像个被掏空的人，喃喃说了一句：
“这车，我还没开出城，就被打回原地了。”
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四人被塞进了一辆军用押运车。
灰色涂装，车体粗大，前头是咆哮着的柴油引擎，车尾印着“治安署·特批押送”七个黑字，像一把钉入他们背脊的钉锤。
伊利亚、格奥尔基、尼基塔、阿纳托利，四人并排跪坐在车厢中。
手腕脚踝全部铐死，腰间铁索连肩贯腕，脖颈上则各扣一圈钢圈——“反乱者”字样刻得深红，像血印。
他们脸上，戴着统一发放的面罩，面罩上印着四个大字：
“乱民示众”。
车厢内没有暖气，只有厚重的铁皮将风声隔开，但挡不住身体的冷，也挡不住四人脸上的茫然。
伊利亚低着头，手指死死抠着地板缝隙。
他不疼了。
也不怒了。
他只是想不通：“我不过是想点一把火。”
“不过是想，哪怕燃一秒钟，也让人知道——我不是牲口。”
“可为什么……是我妹妹，先被撕了前途？”
她在榜下哭成那样，衣服都湿透了，还不敢喊出我的名字。
我想回头对她说：
“对不起。”
但我连转身的资格都没有。
格奥尔基靠着车壁，脸贴着生锈的铁栏，眼神发空。
他突然想起了母亲煮的甜菜汤，还有老房子里挂着的一块勋章。
他以为，哪怕这个国家被烧没了，他至少还能活出一点血性。
可现在，他发现：他连“死”都不是为自己。
他是为别人加税、加班的耗材。
尼基塔没动。
他只想着父亲的脸。
那张送他出门时还在笑的脸。
“你不是要自由吗？”
“你自由了。”
“我……回去挖沟去。”
阿纳托利则抬起头，看着押运车两侧的缝隙外。
他们途经的是闹市。
北境治安署刻意更改了线路——从东市起，穿过中央广场、五号民居区、语言所门前，直至西边劳改营，全程八公里，每一寸地砖上都站满人。
不是为了押人，是为了示人。
第一波鸡蛋，从中央广场的角落飞来，砸在他们头上，啪的一声炸开。
没人敢出声。
没人敢看对方。
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