又过了七天。裂缝从一根手指宽，变成了拳头宽。石灰皮彻底脱落了，掉在墙根下，碎成粉末，被风一吹就散了。露出里面灰褐色的砖缝，砖缝之间的泥灰干了，发白，手一碰就往下掉渣。砖缝后面的空间是空的，能看到墙后面是一团黑暗，像一张没睁开的眼睛。风从里面吹出来，比以前更大，带着更浓的尘土气味，干燥的，贴在脸上像是被什么东西舔了一下。每次经过那面墙，都能感觉到它比昨天多开了那么一丁点，像是在为某个人开门，一点一点地推开。
赵苓不再绕着走了。她每天端着碗经过那面墙，会停下来看几眼，然后继续走。没说过什么，但步子不再快了。像是她已经习惯了墙在那里，习惯了那道裂缝越长越大，习惯了一个东西正在从墙后面慢慢靠近。我坐在墙对面的时候，她会把碗放在桌上，在我旁边坐一会儿，什么都不说，坐完就走。沈远把铜铃从桌上拿起来，用干布擦了擦，又放回原处。他擦得很慢，一个铃铛擦了很久，像是想把时间拉长，把该来的东西推远一点。他不说话，动作也很慢，但眼睛往墙上看了好几次。
那天夜里，很冷。风停了，院子里安静得像什么都冻住了，连鸡都不叫，缩在笼子深处，一动不动。我坐在长椅上，灯在桌上亮着，火苗被冷空气压得很细，像一根金色的针。赵苓坐在对面，手里握着水杯，没喝，水面上结了一层薄薄的水汽，像一层膜。沈远站在门口，看着院子里光秃秃的树枝，树枝被月光镀了一层银灰色。
“明天进去吗？”
“明天看看。”
“裂缝已经够大了。”
“再大一点。”赵苓说，“能过去就行。”
她又坐了一会儿，把水杯放下。“我多放一包干粮。万一路长，走不完。”她站起来，去灶房往背包里又塞了一包干饼，把水壶灌满，放在背包侧袋里。
风又吹起来了。从墙缝里钻出来，呜咽了一声，像是墙后面有一张嘴张开了又合上。我站起来，走到墙前面，把手伸进裂缝里。裂缝里是空的，手探进去能摸到砖的断面，粗粝，干燥，砖的边缘被磨圆了，像是被风摸了很久，把棱角都吹掉了。风贴着我的手腕吹过去，温的，不像是墙外面吹进来的风，像是从更深处吹上来的，带着一种低沉的气息。我继续往里
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