他自己可能没注意。
但还是那副表情。不冷不热的，嘴角不往下也不往上，眉毛不高不低。好像什么事都没有，好像他不是瘦了，好像他不是从什么地方忙完赶过来的。
“你瘦了。”她说。
声音不大，但两个人离得近，他听得见。
他顿了一下。正在把文件袋换到另一只手上，动作停了一瞬，像是没想到她会说这个。
“没觉得。”他说。
“你秤没觉得，我觉得了。”
他看了她一眼。没什么表情变化，但他的目光在她脸上停了一下，不到一秒，然后移开了。
他没接话，拿着文件袋进了堂屋。
林晚星站在原地，胳膊上搭着一堆衣服，卫衣在最上面，灰色的，她的下巴搁在卫衣上，看着他的背影走进堂屋门口。他步子不快不慢，迈过门槛的时候停了一下，侧身进去，衣角蹭了一下门框。
她把衣服抱进屋，放在床上。
一件一件叠。卫衣对折，袖子折进去，再对折。叠得还算整齐，但边角没对齐，她也没重折。
吃晚饭的时候，她给他夹了一块红烧肉。
红烧肉是奶奶烧的，五花三层，皮煎过，炖了两个小时，筷子一夹就软了。她夹了一块最好的，瘦的多肥的少，皮上的毛拔得很干净，颜色红亮红亮的，放在他碗里。
他看了她一眼。
“吃。”她说。
他没说谢谢。低下头，用筷子夹起来，咬了一口。嚼了几下，咽了。
她没再看他。低头扒自己的饭，夹了一块青菜，嚼了两口，没什么味道。
吃完饭她在厨房洗碗。
水龙头开着，哗哗哗的，水流冲在碗上，洗洁精的泡沫被冲走，露出白瓷碗底。她拿着抹布一个一个擦碗，擦完了放在旁边的架子上沥水。碗摞在一起，摞了四个，最上面的那个晃了一下，她扶正了。
厨房不大，灶台靠墙，案板挨着窗户。窗户关着，玻璃上糊了一层油烟，灰蒙蒙的，外头的天光透进来，昏黄黄的。地上铺的碎花瓷砖，有几块裂了缝，缝隙里积了黑泥。
她听见脚步声。
没回头。
他端着杯子进来倒水。步子轻，不像爷爷走路的脚步声那么重，爷爷穿布鞋，踩在地上没声音，但步子沉。他的脚步声是有节奏的，一下一下，不急不慢。
厨房不大，两个人站着有点挤。灶台和水池之间只有一条窄窄的过道，勉强能过一个人。
她
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