的木门，依稀可见。
它们还是那个姿势。
面朝巷口，背对着店。
像是在替这家店守着什么。
又像是在替巷子那头的某个东西，占着位置。
苏文深吸了一口气，踩着楼梯上去了。
木板在脚下发出轻微的吱呀声。
一楼彻底安静下来。
只有长明灯的光，还在门口那层薄水上映出摇曳的倒影。
水面很平。
灯火很稳。
门外的世界，正在一寸一寸地变冷。
但在这扇木门之内的方寸之间。
灶膛里还有余炭。
水缸里还有活水。
案板上还留着下午切姜时遗落的一片姜皮。
这些微不足道的细节，是这家店还活着的证据。
也是这条已经被抽空了人间烟火的老巷子里，最后一点温度的来源。
深夜两点。
巷口的雾气突然变厚了。
厚到连路灯的光都透不过去。
煤球猛地抬起头。
暗红色的眸子在黑暗中骤然亮起，像是两颗被擦亮的火星子。
它站起身，前爪在门板上无声地扣了两下。
不是在挠门。
是在示警。
二楼的卧室里，顾渊睁开了眼。
他没有翻身，只是在黑暗中沉默了三秒。
然后他坐起来，赤脚踩在了冰凉的木地板上。
窗外的天空，已经完全看不见星月了。
只有一片不透光的灰白。
他起身，走到窗前。
推开窗户的一条缝。
冷风灌进来，带着一股浓重的泥土气。
这味道，他闻过。
在城西那座无名矮山上，在城东那片烂尾楼的废墟里，在张景春老人留下的那炉苦药中。
这是归墟深处翻涌上来的底泥味。
上一次闻到这种浓度的底泥味，还是在石碑村。
而此刻，这股味道正从四面八方涌来，将整条老巷子淹没在一种无形的重压之下。
门外那两个灰色的身影，依旧一动未动。
但在它们面前，巷口那面翻涌的灰色雾墙深处。
有什么东西，终于走到了。
顾渊看不见它的轮廓。
但他能感觉到。
那是一种比扫街人和铺路鬼加起来还要沉重百倍的存在感。
它还没有走出雾墙。
只是站在那里。
站在这条阴路的尽头，站在两个路标的正后方。
顾渊关上了窗户。
他没有回到床上。
而是穿好衣服，走下了楼梯。
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