多了一股嘶哑的沧桑。
五个墨字同时炸裂。
“醉”字化为一个歪歪斜斜的布衣人影，手里提着半坛酒。
“灯”字变成了一点昏黄的豆火，摇摇欲坠。
“剑”字最后碎裂，凝成了一柄古朴的青铜短剑，横搁在那布衣人影的膝上。
那个人影坐在地上，醉眼朦胧，胡须散乱。
看起来像是一个穷途末路的老兵，在战场的间隙里，借着残灯的微光，审视着手中那柄跟了他半生的旧剑。
然而就是这幅潦倒到极点的画面，却散发着一种比秦关戍卒还要沉重的东西。
那是壮志未酬的不甘。
是“了却君王天下事，赢得生前身后名”那种即便白发苍苍，依然不肯卸甲的执拗。
灰雾在接触到这股执念时，速度又慢了一分。
两个深渊里的鬼物，在这条由文字铸成的长街上，第一次感受到了某种不同于物理阻隔的抵抗。
那种抵抗来自于意志。
来自于一个文明在漫长的历史中，反复书写吟诵的那些不朽句子。
“试借君王玉马鞭。”
第三行。
诗句化形。
一匹白色的战马虚影嘶鸣着从墨字中破壁而出，马背上空无一人，但鞍上横着一条隐约可见的金色马鞭。
那马蹄踏在虚空中，每一下都带着金铁交鸣的铿锵。
“人生自古谁无死。”
第四行。
这一次，墨字没有化为具体的形象。
五个字只是碎裂成了无数细小的墨点，如同黑色的雨滴，纷纷扬扬地落在了前方的路面上。
每一滴墨雨落地的地方，都会生出一朵极小的黑色莲花。
莲花转瞬即逝，但它们绽放的那一刻，却让那片被扫帚抹除了一切的空白路面，重新拥有了存在的分量。
那些被抹去的痕迹，虽然没有恢复，但这些莲花在证明着一件事：
这里曾经有过东西。
有过人走过的脚印，有过车碾过的辙痕，有过孩子蹲在路边用粉笔画下的歪歪扭扭的太阳。
它们被抹去了。
但死了，也留得住。
“黄沙百战穿金甲。”
第五行。
最后七个字炸裂的瞬间，周墨的鼻腔里涌出了大股的黑色血液。
他的身体晃了一下，但没有倒。
他用左手攥住了右手的手腕，将那支已经裂成两半的竹杆毛笔稳稳地握在掌心。
七个墨字化为了一片
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