消息，互相照应。但对方态度冷淡，甚至有些轻蔑——一个让胡汉杂处的堡子，在他们看来不伦不类，不值得结交。
他睁开眼睛，看着手里的破布。
黑色的布，红色的字。在阳光下，那个“赵”字像一道伤口，狰狞地咧着嘴。
“他们有多少人？”文砚问。
“我们不敢靠太近。”陈二说，“只远远看了营地痕迹。帐篷的印子……至少能住五千人。做饭的灶坑，密密麻麻，数不过来。”
五千人。
甚至更多。
文砚抬起头，看向南边的天空。天空很蓝，云很少，阳光明媚。但在那片天空下，三十里外，一支大军正在行进。铁蹄踏碎泥土，车轮碾过道路，刀枪反射着冷光。
目标是南边的汉人坞堡。
那些高墙深垒，那些自以为能在这乱世中独善其身的堡垒。
“堡主，”老李的声音在颤抖，“他们……他们打完南边，会不会……”
后面的话他没说出口，但所有人都明白。
会不会转头朝北？
会不会来到明月堡？
文砚没有回答。他低头看着手里的破布，看了很久，然后慢慢握紧。粗糙的布料硌着手心，那个“赵”字仿佛要烙进皮肤里。
风吹过堡内的空地，扬起细细的尘土。
阳光依旧明媚，但所有人都感到一股寒意，从脚底升起，顺着脊梁爬上来，一直爬到后颈。