李伯，堡里的老账房，右臂的伤口已经停止渗血，但整条手臂肿得发亮。他靠在一块石头上，闭着眼睛，泪水从眼角滑落，在满是皱纹的脸上留下两道湿痕。
那个受伤的年轻汉子——文砚现在知道他叫赵铁柱，家里是堡里的铁匠。父母、妻子、两个孩子，全死在昨晚的屠杀里。他肩膀上的刀伤深可见骨，却一直咬牙坚持，背着一个老人走了整整一路。此刻他坐在地上，低着头，双手紧紧攥成拳头，指甲掐进掌心，渗出血来。
还有那个失去婴儿的妇人，那个摔伤膝盖的老人，那些失去父母的孩子……
这些人，文砚原本一个都不认识。
这具身体原主人的记忆里，只有零星的印象——李伯是管账的，赵铁柱打铁手艺不错，那个妇人好像是东头王家的媳妇……仅此而已。
但现在，他们的命运绑在了一起。
他们的生命，压在了他的肩上。
文砚感到一阵窒息般的沉重。
他不是英雄，不是将军，甚至不是这时代土生土长的人。他只是一个穿越而来的历史系研究生，靠着一点可怜的知识和求生的本能，勉强带着这些人逃到这里。
接下来怎么办？
食物在哪里？水在哪里？药品在哪里？夜晚的寒冷怎么抵御？追兵如果识破误导，再次追来怎么办？
这些问题像巨石一样压在他的胸口。
但与此同时，另一种情绪也在心底燃烧。
仇恨。
那个羯胡军官的脸——狰狞的笑容，残忍的眼神，挥刀砍向妇孺时的兴奋——清晰地印在脑海里。还有坞堡里堆积如山的尸体，空气中浓得化不开的血腥味，火焰吞噬家园时的噼啪声……
这些画面让文砚的拳头慢慢握紧。
指甲掐进掌心，疼痛让他保持清醒。
他知道，单凭仇恨活不下去。乱世之中，仇恨是最廉价也最危险的情绪，它会蒙蔽双眼，让人做出愚蠢的决定。
但他也需要这份仇恨。
需要它来驱散恐惧，需要它来支撑意志，需要它来提醒自己——不能死，至少不能死在这里，不能死得这么毫无价值。
文砚深吸一口气，强迫自己冷静下来。
他走到李伯身边，蹲下身：“李伯，您对这片山林熟悉吗？”
李伯睁开眼睛，擦了擦眼泪：“年轻时常跟猎户进山采药……但那是二十年
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