细小的伤口。指尖上，那道细微的割痕已经不再渗血，只留下一道几乎看不见的浅色印记。
他握了握拳，又松开。
然后，他起身，收起草垫，走回那间弥漫着汗味和鼾声的屋子。
躺下时，他在心里，将今日的所得，又细细梳理了一遍。
磨利的柴刀。三块石头。半截断剑。指尖那一丝微弱的痛感和腥甜。以及，丹田深处，那缕虽然微弱、虽然短暂，但确实存在，并且似乎……正在一点点变得清晰的暖意。
还有，那随风飘来的、遥不可及的丝竹与笑声。
他将这些，连同那张“日课”纸上冰冷的字句，一同压在心底，然后闭上了眼睛。
窗外的夜，浓黑如墨。
但在他阖上眼睑的黑暗里，却似乎残留着一线极淡、极冷的，由磨利的柴刀反射出的，微光。