直到此时此刻，他终于明白了一件事，那个姓吴的，从来不是谁的盟友。
他只是个卖火柴的。
而他和路易十一，只是两个抢着往自己身上点火的人。
.......
次日拂晓，里昂城头。
让·德·蒙福尔站在城墙上，望着远处那片还在冒烟的废墟。
三十发炮弹，一夜之间全部打完。
勃艮第先锋营地，从一座灯火通明的大营，变成了一片焦黑的坟场。
具体死了多少人？他不知道。
但他知道，从现在起，勃艮第幸存的士兵，以后只要听到尖啸声，就会浑身发抖。
“指挥官。”副官走到他身边，声音里带着压抑不住的兴奋，“斥候回报，勃艮第军队已经全线后撤了，至少退了五十里。”
让·德·蒙福尔点点头。
“传令，”他说，“全军出击，追击五十里，见一个，杀一个。”
副官愣了一下：“大人，我们只有三万人，勃艮第人虽然损失惨重，但主力尚在——”
“他们主力尚在？”让·德·蒙福尔终于转过头，看着副官，唇角浮起一丝极淡的笑意，“你昨晚听见了多少发？”
“三十发！”
“三十发。每发至少炸死三十个人。你自己算算。”
副官愣住了。
三十发，每发三十人——
九百人。
九百人，对于三万人的军队来说，不过是百分之三的损失。如果放在普通战场上，这点损失根本动摇不了军心。
但这是“惊雷”。
不是“死多少人”的问题。
是“怎么死的”问题。
那些勃艮第士兵，是在睡梦中被炸醒的。
他们来不及穿衣，来不及拿武器，甚至来不及从帐篷里爬出来。
他们只知道尖啸声突然响起，然后身边的人就变成了碎肉。
一夜之间，九百人死得不明不白。
剩下的人，还能有多少斗志？
“明白了。”副官重重的点头，“属下这就去传令！”
让·德·蒙福尔重新望向东方。
晨光中，勃艮第人后撤扬起的烟尘还未散尽，像一条狼狈逃窜的长蛇。
该死的回忆再次袭来。
“你们要是也买了那东西，尽管来炸我们。”
好。
现在，我们买了。
然后，我们炸了。
你们，满意了吗？
.......
君士坦丁堡，玄玉坊总号顶层。
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