了条缝，风从缝里灌进来，呜呜响。屋里很小，只有一张破木板床，一个石头垒的灶台，灶台上有口破铁锅。墙角堆着些干草，已经发霉了。墙上挂着几张兽皮，冻得硬邦邦的。
他走到床边，床板上铺着干草，草是湿的，结了冰。他不管，坐下，喘了口气。然后从怀里掏出个东西——是那截断箭的碎片，他吞下去的那些，不知怎么又吐出来了，可能是寒气修复身体时排出来的。碎片只有三片，很小，边缘锋利，在昏暗里泛着冷铁的光。
他握紧碎片，碎片割破手心，血渗出来，很快冻住。疼，但疼得很真实。他需要这点疼，提醒自己还活着，提醒自己欠着命，提醒自己还得走下去。
他把碎片收好，走到灶台边。灶台里有灰，是以前烧火留下的。他从墙角扯了把干草，塞进灶膛，然后用左手虚握，调动寒气。寒气涌出，在掌心凝成一点淡蓝色的火苗——不是真火，是寒气高度压缩后产生的冷焰，温度极低，但能点燃干燥的东西。他把火苗丢进灶膛，干草嗤的一声着了，冒出浓烟。烟很呛，但带着暖意。
他蹲在灶边，伸出双手烤火。手很快恢复了知觉，冻僵的手指开始发痒，像有无数只蚂蚁在爬。他低头看着左手虎口处的寒神印，印记在火光下泛着深蓝的光，像在呼吸。
他还活着。虽然像条野狗，虽然无处可去，虽然欠着一堆还不清的债。
但还活着。
就够了。
他往灶里添了把干草，火旺了些。然后他走到门边，从门缝往外看。外面是黑夜，是风雪，是看不到尽头的雪原。但他眼里，第一次有了点别的东西——不是希望，不是目标，只是一种冰冷的、像这雪原一样的清醒。
孤箭重生。
箭断了，就再接上。人没死，就得继续走。
他握了握左手，虽然僵硬，但能握紧。右手虎口处，被碎片割破的伤口已经愈合，只留下道浅白的痕。
他转身，走回灶边坐下，背靠着冰冷的石墙，闭上眼睛。
先睡一觉。明天，继续往北走。
雪还在下，风还在刮。木屋在风雪里摇晃，像随时会塌。
但他睡了，睡得很沉。
左手虎口处，寒神印在黑暗里幽幽发光，深蓝色的，像盏不灭的、通往地狱的灯。