轻到像划开一张纸。
红线顺着伤口往下流，顺着颈侧的纹理，弯弯曲曲地淌进军官的衣领里。
军官的呼吸急促起来，胸膛起伏得像拉风箱，他能感觉到自己颈侧的血在往下淌，温热的，黏腻的，顺着锁骨的弧度滑进衣领里，把那一小块布料浸得湿透。
不敢动，不敢低头，手下意识地抬起来，想去捂住那道伤口，碰到冰冷匕首，只能徒劳放下。
转冲着那群白人大兵大吼，尖锐的、破碎的、带着一种被逼到墙角的老狼才会发出的、既像威胁又像求援的嘶吼。
那些话噼里啪啦地砸在那群士兵脸上。
顾延铮听不懂他在说什么，但那种语气，不需要翻译，大概也能理解，他在命令那些人放下枪，先救自己。
那些士兵犹豫，手里的枪口还在晃动，回头看了看身后的同伴，在问“怎么办”？
没有人敢先动，也没有人敢先开口。
直到那个翻译被人从后面推了一把，踉跄着冲到顾延铮面前。
他被那群大兵扯着衣领，逼着去跟这个突然出现的人交涉。
翻译也害怕啊。
他的手在发抖，嘴唇也在发抖，额头上全是冷汗。
这个人也不知道从哪里冒出来的，居然有胆子把刀架在白人大兵的脖子上。
翻译见过那些白人大兵杀人，见过他们用枪托砸老人的头，见过他们对抱着孩子的女人开枪。
那些人是魔鬼。
可眼前这个沉默的，比魔鬼还可怕。
什么都不做，什么都不说，只是一动不动地站在那里。
翻译用越南本地话结结巴巴地说了一句什么，声音在喉咙里打了好几个转才挤出来，沙哑的，破碎的，带着明显的哭腔。
又换成法语，换成土语，换成他会的所有语言。
顾延铮哪里听得懂他们的话，他连眼皮都没眨一下，目光从翻译的脸上移开，落在远处那几个还在端着枪的士兵身上。
鸟都不鸟。
翻译吓到不行。
他见过那些白人大兵敲诈勒索、收保护费，见过他们为了钱什么都干得出来。
可这个人,这个从暗处冒出来，不知道从哪里来的人，一句话都不说，也不要钱。
翻译的脑子里嗡嗡地响，他拼命地搜刮着所有能想到的可能，是来报仇？
他跟这群大兵有私怨？
正是这种未知，让他怕得要死。
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