沈厉川走进灶房。火光黯淡，灶台里零星的柴火映着周大勺的脸。
他坐在小板凳上，背影佝偻，肩膀轻微的抖了一下。手里捏着一块破旧布。
沈厉川没有说话，走到周大勺身后停下。
“连长，你来了。”周大勺声音发哑，鼻音很重。他没回头，只是用手背粗鲁的抹了一把眼睛。
沈厉川的目光落在周大勺手中的布块上。
上面绣着一只歪歪扭扭的小老虎，针脚粗糙，充满拙朴的爱意。那是一件小褂子的残片。
“老周。”沈厉川开口，声音低沉。
周大勺展开布块。那是一件婴儿穿的小棉袄，洗的发白，上面打满了补丁。
破口处却被人强行撕裂。他说：“这是我家那娃的。”
他指尖摩挲着小老虎，眼神空洞。眼泪无声的滑落，沿着脸上的皱纹滴在破布上。
“两年前饿死的。”周大勺声音更低，嗓音粗砺，“就快到过年了。”
沈厉川心里一沉。他没多问，只是静静的听。
“我那孙子，就跟念冬一样大。”周大勺哽咽。
他深吸一口气，努力压下喉咙的痛意。他抬头，通红的眼睛看向沈厉川。
“我对她好，不是因为她福星。”周大勺说，“我那孙子也爱笑。”
“他长的胖乎乎的，小脸红扑扑的。”
他盯着沈厉川，语气里带着几分祈求的坦白：“连长，我只是觉得，孙子回来了。”
灶房里只有柴火偶尔炸裂的声音。沈厉川的目光穿透昏暗，看着周大勺。
他没有安慰的话，只有沉默。他明白这种痛。
他自己的妹妹也是饿死的，被卖的时候，也是念冬这么大。
“会好的。”沈厉川只说了三个字。声音很轻，带着一种坚定的力量。
周大勺身体一震。他看向沈厉川，沈厉川的脸上，那道旧疤在火光下更深了。
“嗯。”周大勺重重应了一声，他用力把眼泪抹干净。
他收起小褂子，小心翼翼的叠好塞进怀里。
“这么晚了，连长怎么还没睡？”周大勺问，语气恢复了几分活络。
“火堆没熄。”沈厉川说，“念冬睡不沉。”
周大勺点头：“娃睡的轻。”
“弹药到了，是好事。”沈厉川站起身，走到灶台边，拿起一把柴火添进去。
火光变得明亮起来，温暖驱散了灶房里最后一点阴冷。
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