他站在工厂的机床前，戴着安全帽，笑得朴实；
再后来，他抱着孙子，也就是老爷子自己，脸上满是皱纹，眼神却很安宁。
最后一张是全家福，四世同堂，十几口人，个个脸上都带着笑。
“您看，”老爷子指着照片，眼泪掉了下来，“我们家现在人丁兴旺，孩子们都上了大学，有当医生的，有当老师的，还有搞科研的。日子越过越好，我爷爷常说，这都是托了您的福，托了国家的福。”
景时鸢拿起照片，指尖轻轻拂过那些鲜活的笑脸。
她当年不过是顺手施以援手，却没想到，一颗善意的种子，能长出这样枝繁叶茂的大树。
喝完茶，老爷子领着她去了侵华日军南京大屠杀遇难同胞纪念馆。
这天不是节假日，馆里人却不少，有带着孩子来的父母，有结伴而来的年轻人，还有头发花白的老人，都安安静静的，脚步放得很轻。
走进馆内，黑白照片墙上，一张张年轻的、苍老的、稚嫩的脸，无声地诉说着当年的苦难。
玻璃柜里陈列着当年的旧物：带血的刺刀、破碎的衣物、幸存者的口述记录……每一件都沉甸甸的，压得人胸口发闷。
走到“三十万”的数字墙前，老爷子停下脚步，深深鞠了一躬。
“小时候不懂事，总觉得爷爷太节俭，太固执。”
老爷子轻声说，“后来长大了，来这里看过，才知道他经历过什么。他总说，能活着就已经是天大的福气，有饭吃，有衣穿，就不能再挑剔。我们这代人没吃过那个苦，但我们不能忘。”
景时鸢望着那面墙，久久没有说话。她见过乱世里最惨烈的模样，见过尸横遍野的街道，见过人们在绝境里的挣扎与不屈。
那些埋骨于此的人们，没能等到盛世，可他们的血没有白流，他们的苦难，换来了后人的安稳。
走出纪念馆的时候，恰好遇上一群春游的小学生。
孩子们穿着统一的校服，系着红领巾，举着小国旗，排着整齐的队伍，在老师的带领下往前走。
路过她们身边时，孩子们好奇地看了两眼，然后礼貌地问好：“爷爷奶奶好，阿姨好。”
清脆的声音，像春天的小鸟一样，一下子冲散了馆内的沉重。
有个扎羊角辫的小姑娘，举着手里的小国旗，仰着小脸问：“奶奶，这里
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