他闭着眼，感受着那股热乎劲儿，像泡在热水里，浑身的毛孔都舒展开了。
他听见有人在喊，有人在哭，有人在喊他的名字——不对，不是喊他的名字，是喊别人的。李笛福喊“救命”，他老婆喊“来人啊”，他老娘喊“菩萨保佑”，小孙女喊“爷爷”。
后来这些声音越来越小，越来越远，像隔着一层水，又像隔着两百年的光阴。最后什么声音都没了。
他睁开眼。
客厅里静悄悄的，只有炭火盆里的火苗在噼啪跳。李笛福躺在地上，眼睛睁着，嘴巴大张，身体干瘦得像根枯枝。他老婆躺在他旁边，老娘挨着老婆，小孙女在最外面，手里还攥着根没放完的鞭炮。
赵炜看着他们，脸上没什么表情。不是残忍，也不是冷漠，就是一种平静。像做完了件再普通不过的事，像吃完了一顿饭，像喝完了一杯茶。
他在沙发上坐回去，靠好，闭上眼。
身体里暖洋洋的，像泡在热水里，每一寸肌肉都松了下来。从墓里出来那会儿，他浑身僵硬，骨头像生了锈，动一下都咯吱响。现在不一样了。身体软乎乎的，暖融融的，有弹性。他伸了握拳，又松开，手指灵活，关节顺畅，指甲都泛着健康的光。
他低头看着自己的手。
这只手，现在有了力气。
他想要更多。
他抬头看向窗外。天快黑了，玉泉村的鞭炮声早就停了，偶尔传来几声狗叫，声音小小的，夹着尾巴，像是怕惊动什么。远处的山黑沉沉的，像只蹲着的巨兽。
他站起来，走到窗前，看着外头。
雪停了，地上铺着厚厚一层白，月光照在上面，亮得晃眼。他站在窗前，盯着那片白，盯着那轮月亮，盯着远处黑沉沉的山。
然后他笑了。
不是开心的笑，也不是满足的笑，是种很轻、很淡的笑，像冬天早晨窗户上结的霜花，冷冷的，安安静静的。
赵炜收回目光，转身走回沙发边，坐下来，靠好，闭上眼。
身体里的暖意在慢慢退去，像杯热水放在冬天里，一点点变凉。他知道，这感觉撑不了多久。几天，或者十几天，这股热乎劲儿就会散掉，他又会变回那具干巴巴、灰败、僵硬的行尸走肉。
他得找更多。更多的活物，更多的气息，更多的生命。
他不知道这算不算活着，可他
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