漫在狭小的灶房里，将梁柱和土墙都衬得模模糊糊的。
他深吸一口气。
又深吸一口气。
然后他打开那只油纸包，里面是一撮灰白色的粉末。
在光线下几乎看不出什么颜色，轻飘飘的，像是一阵风就能吹散。
他的手指抖得更厉害了。
他闭上眼，把那撮粉末一股脑地倒进了翻滚的粥里。
刺。
一声极其轻微的粉末与粥相融的声音。
然后他用勺子搅了搅。
粉末入粥即化，连一丝颜色都没有留下。
只有他手背上因为用力过度而凸起的青筋，还在微微跳动着。
他放下勺子，站在那里，像一具被抽走了魂魄的木偶。
灶膛里的火光在他脸上明明灭灭地跳动着，把他那张因为恐惧而扭曲的脸映得忽明忽暗。
然后，他听见了脚步声。
从门外传来的。
不止一个人的脚步声，夹杂着一群人吵吵嚷嚷的说话声，越来越近。
宋大理猛地攥紧了手里的碗沿，指节泛白，额角沁出豆大的冷汗。
他僵硬地转过头，望向门口的方向，一双眼睛里满是血丝和恐惧。