，可每一个字都像是从骨头里挤出来的。他伸出手，从腰间拔出那把短刀。刀是向德宏给他的，刀柄上缠着麻绳，握上去粗糙扎手。刀刃在晨光里闪了一下，亮得像一道闪电。他把刀举到眼前，看了看自己的脸映在刀刃上的影子。那张脸很白，很瘦，可眼睛很亮。
他把刀横在脖子上。刀刃贴住了皮肤，冰凉冰凉的，像冬天的河水。他闭上眼睛。风从他身后吹过来，把他的衣角吹起来。他听见自己的心跳声，咚，咚，咚，一下比一下慢，一下比一下沉。
他想起向德宏。想起那天傍晚，向德宏坐在他面前，说：“你留下来。”他留下来了。他留到了最后。他想起林义。想起他拄着木棍跪在雪地里的样子。想起向德宏说：“林世功，你不要做傻事。”他没有做傻事。他做的每一件事，都是他想好了的。
他想起先生。那个在国子监教他读书的老人，头发白了，胡子也白了，讲《出师表》的时候，声音哽咽了。先生说他像一个人。像谁？像诸葛。他不敢当。可他现在做的，是不是和诸葛一样？他不知道。他只知道，他不能白活这一场。他活了三十多年，读了十几年书，求了一年。够了。
他睁开眼睛。他的手没有抖。
他用尽全身的力气，把刀刃往自己脖子上割去。那个瞬间没有声音。刀刃切开皮肤，切开肌肉，切开血管。世界在那个瞬间是无声的。血喷涌而出，不是流，是喷。暗红色的血在晨光里像是黑色的。它溅上石狮子，溅上石板，溅上那扇一直没有打开的门。
他倒下去。膝盖先着地，然后是身子。他倒在血泊里，像一片被风吹落的叶子。他的眼睛还睁着，望着那扇关上的门。他的嘴唇还在动，像是在说什么，可已经没有声音了。他的手指还握着那把刀，握得很紧。
风从巷口灌进来，吹得他的衣角猎猎作响。晨光落在他身上，把他的脸照得很白。他没有闭眼。他的眼睛望着那扇门，像是在等它打开。
那两个兵愣住了。他们站在那里，张着嘴，一句话也说不出来。一个兵的手从袖子里伸出来，又缩回去。另一个兵的枪差点掉在地上，他赶紧抓住。他们看着林世功，看着那滩血在石板上蔓延，看着那把还握在他手里的刀。血流得很快，在石缝里窜来窜去，像无数条红色
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