面前。
她张了一下嘴，又合上了，然后从口袋里掏出一张叠得整整齐齐的纸，边角被反复折过又展开，留下细密的折痕。
“嫂子，我写的。”
她的声音很轻，像是怕被风刮走，“上学期语文老师让我们写一篇作文，题目叫《我的理想》。
班里的同学写的都是想当科学家、想当老师、想当医生。我写的是……我想当个像你一样的人。”
柳絮接过去，没有当场打开，用手抚平边角，放进了大衣内侧的口袋里。“我会好好看的，看完给你写信。”
程芳站在那里，眼眶有点红，但忍住了没有掉下来。
她已经不是那个会抱着哥哥哭的小丫头了。她学会了把眼泪含在眼眶里，等没人的时候再让它掉下来。
程母站在院门口，手里攥着一块旧抹布。抹布是白的，但已经洗不白了，上面有油渍、酱渍、洗了无数遍之后留下的灰黄色的痕迹。
她看着院子里的汽车，车上载着她备好的东西，载着她的儿子、儿媳，唯独那两个小孙儿不在车上——他们在北京，在千里之外等着。
程父站在她身后半步的位置，手里端着搪瓷缸，没有说话。
“走吧。”程立说。他最后一次抬起手，朝身后的两个人挥了一下，然后上了车。
车子拐过巷口的时候，阳光正好从东边的山脊线后面漫过来，把整座村庄镀上一层淡金色的边。
程立从后视镜里看了一眼，那棵老樟树的轮廓在晨光里越来越远，越来越小，最后和村庄的炊烟融在一起。
柳絮坐在副驾驶，手里攥着那张叠好的纸，没有打开。她把视线从窗外收回来，落在那张纸上。
“刚才上车的时候，我往后看了一眼，妈还站在原地，围裙在风里飘着。”
程立说。柳絮把手伸过来，覆在他握着方向盘的手背上：“她就是这样，每次都要送到看不见为止。
以前我读大学的时候是这样，后来去青山镇也是这样，现在还是这样。”
从溆浦到长沙，二百七十多公里。九六年的省道，两车道，路面是柏油的。
过年期间路上车不多，偶尔遇到一辆拖拉机，突突突地冒着黑烟，车斗里坐着一家老小，裹着棉被，大概是去走亲戚的。
他开得不快，保持在五十到六十码之间，路两边的田野里已经有了春天的
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