不是因为声音刺耳，而是一种情绪上的共振。那个母亲的悲痛、绝望、不甘，像实质的潮水一样涌过来，撞在他的胸口。
他下意识地后退一步，后背抵在冰凉的墙壁上，手指紧紧抠住墙皮。
眼前又闪过画面，深夜医院的走廊，刺眼的白炽灯，医生摇头时口罩上方疲惫的眼睛，还有掌心攥着的已经被汗水浸湿的病危通知书。
“小陈？”旁边一位同事碰了碰他的胳膊，“你没事吧？脸色这么白。”
陈默猛地回过神。告别室里，哭声还在继续。
他摇摇头，哑着嗓子说：“没事，就是有点闷。”
他找了个借口去了趟洗手间，用冷水泼了把脸。镜子里的自己，眼圈发青，瞳孔里有一种他自己都陌生的空洞。
这不是幻觉，幻觉不会这么清晰，不会这么有逻辑。
中午在食堂吃饭，几个同事在聊天，说家属区最近闹老鼠，半夜总听到天花板上有窸窸窣窣的声音。
陈默听着却没有搭话，脑子里却反复回放上午那些闪回的碎片，桌角的手，医院的灯光，还有昨夜那只水渍的鸟。
它们之间有什么联系吗？
他想不通，一顿饭吃的味同嚼蜡。
下午的工作更煎熬，火化间温度高，噪声大，他负责操作一台辅助设备。站在机器前，看着传送带缓缓将包裹着遗体的裹尸袋送进炉膛。
就在这时，他闻到一股气味。
不是焚烧脂肪和蛋白质的那种焦糊味，那种味道他早就习惯了。而是一股淡淡的中药味，混杂着灰尘和陈旧布料的气息。
这是...是昨晚那个老头的房间里的味道。
陈默浑身一僵，手指按在操作面板上，停止了动作。
“小陈？”旁边的老师傅看了他一眼，“怎么停了？”
“没、没什么。”他回过神，强迫自己重新按下按钮。机器继续运转，火焰吞没了裹尸袋的。
但是那股中药味，在他鼻腔里萦绕不去，直到下班都没散。
接下来的三天，情况越来越糟。
那些画面出现的频率越来越高，触发条件也越来越随意。
有时是触碰到某个物品，比如殡仪馆里一把用了多年的拖把，他会在握住把手时看见一个佝偻的背影反复擦拭地板。
有时是听到某种声音，比如走廊里某扇门关上的闷响，他会听见一声模糊的叹息。
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