忠烈堂里格外清晰，像是某种无声的回答。
然后他端起那碗酒，没有转向老太妃，而是转向了那面密密麻麻的灵位墙。
他只是将那碗酒，双手端着，平平地举在了胸前。
举在灵位墙的方向。
举了很久。
久到那劣质浊酒的辛辣气味从碗口蒸腾而上，熏得他干涩的眼睛微微发酸；久到他的双臂开始发酸发颤，肌肉不受控制地抖动，碗口的酒液在边缘微微晃荡，但他的脊背，却如同一杆钉在地上的标枪，纹丝不动。
久到那些灵位上的字迹，在他泛酸的视线里模糊了，又清晰了，又模糊了。
他一个人的胳膊，太细了。举不动整个大夏朝廷亏欠北境的这笔如山血债。
但这碗酒，他举得动。这份公道，他扛得起！
终于，他转过身。将那碗酒，平平稳稳地放到了老太妃的面前。
“这碗酒，下官敬老太妃。”
陈玄的声音沙哑得厉害，透着一股被砂纸狠狠打磨过的粗粝，不带任何官场上冠冕堂皇的修饰，只有最纯粹的诚恳。
“大夏欠萧家的，欠北境百姓的，下官自知，凭一己之力，无力偿还。”
他顿了顿，干瘪的胸膛剧烈地起伏了一下，像是在做着这辈子最大的一个决定。
“但下官此来——也绝不是来替那帮腌臜竖子，捂住这笔血债的！”
他没有再说下去。
但他的右手，在桌面下极其缓慢地、极其用力地，攥成了一个拳头。
那个拳头攥得很紧。紧到指节发白，失去血色；紧到骨节发出细微的“咯咯”声。
那不是愤怒——愤怒昨夜在踹碎那盆牡丹时，已经释放过了。
那是一种比愤怒更持久、更危险、更沉重的东西。是一个在大理寺卿位子上坐了三十年的老官僚，在北境刮骨的寒风里、在一碗发霉的米糊和一碗劣质浊酒中间、在满墙灵位和一个七旬老妇人弯不下来的脊梁面前——终于看清了自己该站在哪里！
老太妃听懂了。
因为一个真正只认国法、铁面无私的钦差，绝对不会在这里说这句话。
说了这句话，意味着陈玄已经在那碗霉糊、那条肉干、那碗浊酒里——把他此行背负的皇命、他坚守了三十年的所谓“规矩”，彻底放下来了一部分。
放下的不是职责。他依然是钦差，依然要回京复命，依然
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