您一件事，一件我王老头这辈子、下辈子、下下辈子都忘不了的事。”
他没有像寻常告状的百姓那样，跪在地上掰着手指头哭诉罪状。
他只是慢慢地、哆哆嗦嗦地伸出那只布满冻疮的手，探进自己贴身的旧棉袄内衬里——探向那个最靠近心口、最温暖的位置。
他小心翼翼地摸出了一块东西。
那是一块破旧得不能再破旧的木牌。
不大，只有巴掌那么一点点。
边角已经磕碎了好几处，木质的表面被汗水、泪水和体温反反复复浸泡了不知多少个日夜，早就失去了原本的颜色，呈现出一种暗沉发黑的包浆。
令牌的正面，隐约还能辨认出一个模糊的“镇”字，反面则是一串被磨得几乎看不清的军籍编号。
那是一块镇北军普通步卒的身份命牌。
老汉双手把那块命牌捧在掌心，动作轻柔得像是在捧着一件这世上最珍贵、最易碎的绝世珍宝，生怕一阵风吹过来，就会把它吹化了。
“我儿子。”
他的声音突然就哑了，喉咙里像被塞进了一把粗糙的沙砾，每个字都得拼尽全力往外挤，“他叫……王铁柱。是咱们镇北军的步卒，跟着老王爷和八位少帅，去了白狼谷。”
他停顿了一下。
就这短短的一停，仿佛有什么极其沉重的东西，在他那单薄的胸腔里狠狠裂开了。
“……就再也没回来。”
陈玄的呼吸，在这一刻，极其轻微地滞了一滞。
他敏锐地捕捉到了一个细节——老汉在说出“再没回来”这四个字的时候，捧着命牌的那双手，十根枯瘦的手指头，指节瞬间因为过度用力而惨白一片。
他死死地、拼命地攥着那块木牌，就像是在攥着他儿子最后留在这人世间的一点点温度，他怕自己只要一松手，连这最后一点念想都没了。
“他死了。我认！”
老汉的眼圈瞬间通红，但他死死咬着牙，没有让眼泪掉下来。
他猛地仰起头，把眼泪硬生生逼回眼眶，声音虽然发着颤，却带着一种粗粝的、无可辩驳的、属于北境人的骄傲：“为大夏打仗！死在抗击蛮子的沙场上！那是带把的爷们儿该干的事！我王老头养了个好儿子！我不怨！我光荣！”
“可是——”
这两个字出口的瞬间，他原本强撑着的骄傲和声音，突然就垮了
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