暮秋的雁回峡，风卷枯叶如碎蝶，漫天漫地扑打在嶙峋岩壁上。寒冽的山风裹着刺骨凉意，穿过幽深峡谷，吹得崖边残破的义旗猎猎作响。那旗帜早已褪色发黑，边缘磨损得丝丝缕缕，却依旧笔直挺立，旗杆深深扎在石缝之中，像一份从未弯折的执念。
萧琰半跪于血色残土之上，右手紧握一柄染血的寒铁短刃，刃身冰凉，残余的血珠顺着纹路缓缓滴落，砸在干裂的泥土里，晕开点点暗沉的红。他左肩一道深可见骨的刀伤，浸透的玄色衣料沉甸甸贴在皮肉上，剧痛顺着经脉蔓延全身，可他脊背依旧挺得笔直，未曾有半分佝偻。清冷狭长的眼眸死死盯着围拢而来的数十名黑衣死士，眼底没有半分惧色，只剩一片沉凝的冷冽。
“萧琰，束手就擒。”为首的黑衣人面罩覆面，只